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卡车的轮胎碾进红土坡边缘的碎石堆时，发出“咯吱——嘎啦”
的钝响。
不是平滑的摩擦，是棱角分明的碎石被钢圈硬生生压碎的脆，混着轮胎花纹卡进石缝的涩，像有谁在用钝牙啃咬一块浸透了血的骨头，每一下都带着撕扯的疼。
卷起的泥屑里裹着半焦的橡胶碎屑，黑得发乌，边缘卷成焦脆的炭圈，有些还沾着未燃尽的火星——被雨水泡得只剩点暗红，像只熄了火的眼。
那股焦糊味浓得呛人，不是单纯的烧塑料味，是裹着红土的腥、雨水的潮，还有橡胶树汁被灼过的甜腻，混在一块儿往鼻腔里钻，像有人往肺里塞了把浸了油的炭。
这些碎屑大半嵌在轮胎的纹路里，被碾得死死的，像长在了上面。
偶尔有几块没卡牢的，随着车身颠簸“簌簌”
往下掉，有的砸在挡泥板上“叮叮”
响，有的直接坠进车辙，在红土上拖出条断断续续的黑痕——像支没墨的笔在地上乱划，时深时浅，没走几步就被车轮再次碾过，和新的碎屑混在一块儿，成了道擦不去的印。
车再往前挪半米，轮胎突然碾过块拳头大的碎石，“咔”
的一声脆响，石尖扎进轮胎的凹槽，带出一缕青烟。
那半焦的橡胶屑被震得纷纷扬扬往下落，像场黑灰色的雨，落在车后的红土上，洇出一个个深色的小坑，远远望去，倒像谁在这片红土上，撒了把烧过的灰。
车斗后栏的帆布篷被风撕开道豁口，像块被扯破的粗布，露出里面挤成一团的七个人——牧羊人突击组的兵，此刻像被雨水泡胀的柴禾，各自蜷着、靠着，没人说话。
沉默不是空的，是被压在喉咙里的气，混着彼此粗重的呼吸，在车斗里慢慢酿出股涩味。
风从豁口钻进来，卷着斜斜的雨丝，不是软绵的飘，是带着棱角的扎，打在钢盔上“嗒嗒、嗒嗒”
响。
那声音脆得像谁用指尖蘸着冷水轻叩，敲在每个人的盔顶，也敲在紧绷的神经上。
有个新兵想把帆布往回扯，手刚触到篷布边缘，就被风猛地拽了下，帆布“呼”
地扬起，露出他冻得发紫的指节，和指缝里嵌着的红土——红土坡的土，黏得像没干的血。
车斗底板上积着层薄泥，泥里嵌着几片暗红的血渍。
不是新鲜的艳，是干涸后结成的硬壳，暗褐得发黑，边缘卷着毛边，像片没贴牢的痂。
车身每颠簸一下，那硬壳就被气流掀得微微颤动，有处边角突然翘得老高，露出底下的红——不是暗沉的旧，是带着点活气的鲜，像块刚被切开的肉。
“是黄导的。”
杨文鹏突然低声说，声音哑得像被砂纸磨过。
他的靴尖轻轻碰了碰那血渍边缘，硬壳“簌簌”
掉了点渣，“在红土坡的雨里泡了两天，竟还洇着这红。”
没人接话。
李凯下意识攥紧了怀里的断枪，枪托的木纹里还卡着点红土，和那血渍的红几乎一个色。
他望着那片微微颤动的血痂，突然觉得那不是血，是黄导没说出口的话，泡在雨里，熬了两天，还在固执地亮着。
雨丝还在从豁口钻进来，打在血渍旁边的泥地上，溅起细小的水花。
有滴雨刚好落在血痂翘起的地方，顺着新鲜的红往下渗，像要把那点红重新泡开，却被硬壳死死兜住，只在边缘晕开个浅淡的圈，像滴没掉下来的泪。
邓班后背靠着车斗的铁栏板，栏板被雨水泡得发锈，冰凉的铁屑蹭在迷彩服后襟，像贴了块带刺的冰。
他的左臂屈在腹前，三层纱布缠得密不透风，最外层的军绿色早已被血浸成暗褐，边缘的褶皱里积着干涸的血痂，像朵被揉皱的红山茶，花瓣蜷着，颜色沉得发乌。
血还在慢慢渗。
顺着纱布经纬交错的纹路，红得发黑的血珠像条细蛇，一点点往下爬，在肘弯处积成小小的血洼。
风从车斗豁口钻进来时，他的胳膊微微一颤，血洼里的血珠便“啪嗒”
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