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是个军绿色的铁盒，漆皮掉得差不多了，露出底下的白铁皮，被氧化成斑斑点点的灰，边角卷着毛边，像被无数只手攥过又松开。
锁扣上的铜绿蚀了半圈，绿得发暗，轻轻一碰就往下掉渣。
辛集兴捏着锁扣往上扳，“啪”
的一声脆响，弹簧锁弹起来，带着股金属摩擦的涩音，像尘封多年的门终于被推开。
里面躺着枚黄铜弹壳。
不是崭新的亮黄，是被磨得温润的暗金，表面泛着层淡淡的包浆，想来是被指腹摩挲了无数遍——边缘的膛线印子几乎平了，像被岁月磨平了棱角，只在底部留着个浅浅的凹痕，是弹头退出时撞出的印。
弹壳躺在铁盒里，像块被盘了十年的老玉，沉在那片潮湿的霉味里，反倒透着股说不出的静，与这满是铁锈和烟味的屋子格格不入。
杨杰站在门口，看着那枚弹壳在光斑里泛着暗金的光。
百叶窗的影子还在辛集兴背上晃，像在给他套上无形的锁链，而那铁盒里的弹壳，到底是他藏起来的念想，还是不敢示人的证据？空气里的霉味突然变重了，混着雪茄的涩，像要把人往更深的暗处拖。
“黄导送的。”
辛集兴的指尖贴着弹壳滚过，黄铜的凉透过皮肤渗进来，像触到块埋在土里的老铜件。
他的声音压得极低，不是刻意放轻，是从喉咙深处碾出来的，混着办公室里的霉味，像地底下的潮气往上冒：“那年他从靶场捡的，说‘这玩意儿比奖杯实在，能镇邪’。”
弹壳底部的刻痕被他的拇指反复摩挲，那是个歪歪扭扭的“安”
字。
黄导当年用刺刀尖刻的，力道没掌握好，横画斜得厉害，竖钩拐了个生硬的弯，像个站不稳的孩子。
刻痕里嵌着点暗红，是黄铜氧化的色，被磨得发亮，想来是被这根拇指蹭了成百上千遍，连最浅的笔画都透着层温润的光。
辛集兴的指腹在“安”
字的钩尾顿了顿，指节微颤，像被那道弯钩扎了下。
杨杰没接话，目光落在铁盒边缘卷着的毛边。
他记得黄导说过这弹壳的来历——辛集兴退伍那天，靶场的风特别大，黄导从沙地里扒出这枚刚退膛的弹壳，用军用水壶冲了冲，塞给他时笑出白牙：“咱当兵的，不图啥虚头巴脑的，留个念想，保你往后平平安安。”
当时黄导的指尖还沾着靶场的沙，蹭在辛集兴手背上，痒得他直躲。
，！
可杨杰不懂，一枚念想，为什么要锁在保险柜里？他的视线越过辛集兴的肩膀，往保险柜里瞥。
铁盒旁边躺着半盒雪茄，是“科伊巴”
的牌子，烟盒烫金的边磨得发暗，封口的锡箔纸裂了道缝，露出里面深褐色的烟身，想来是放了些日子，却没拆封，像件舍不得碰的祭品。
雪茄旁边是沓现金，用根发黑的橡皮筋捆着，票面都是崭新的百元钞，边角挺括，却透着股冷硬，不像流通的钱，倒像刚从银行取出来，专门放在这儿的。
最底下被现金压着的，是张照片的一角。
红得发暗，像干涸的血，边缘卷着，被钞票的边角压出道深痕。
杨杰眯起眼，只能看见那点暗红里似乎有个模糊的轮廓，像个人影，又像片红土坡的崖壁。
空气里的雪茄味突然变浓了，混着铁锈的腥，往人鼻孔里钻。
辛集兴还在摩挲那枚弹壳，拇指的动作慢得像在数刻痕里的纹路，可杨杰总觉得，他的余光正越过铁盒，盯着保险柜里的什么——是那半盒没拆的雪茄？是那沓硬挺的现金？还是那张藏在底下的、带着血痕的照片？“镇邪……”
杨杰在心里重复这两个字，指尖突然有些发凉。
这弹壳镇的，到底是外面的邪祟，还是辛集兴自己心里藏着的、不敢露出来的东西？“雷朵集团。”
辛集兴突然开口，声音像从生锈的铁管里挤出来的，每个字都带着股铁锈味，刮得人耳膜发涩。
他的牙关似乎咬得很紧，下颌线绷成道冷硬的棱，连喉结滚动时都带着股碾碎石子的劲。
杨杰甚至能看见他嘴角的肌肉在轻轻抽搐，像在嚼什么难咽的东西。
他抓起桌上的黑色座机，听筒的塑料壳泛着旧光，边缘被磨得发亮。
指腹悬在拨号盘上方，指甲盖泛着青白色，指尖的茧子蹭过冰凉的数字键，却半天没按下去。
百叶窗的缝隙里漏进道灯光，细得像把刀，刚好劈在他眼底——那里翻涌着什么，黑沉沉的，像暴雨前的深潭，漩涡底下藏着的是愤怒？是狠戾？还是别的什么更复杂的东西？杨杰看不透，只觉得那片黑能把人的目光都吸进去。
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