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“金澜夜会的老鬼，跟雷朵的三把手是把兄弟。”
他补了这句，尾音压得更低，像怕被墙缝里的什么东西听见。
杨杰的心跳猛地漏了一拍，像被无形的手攥住了，停了半秒才重新跳起来，擂得胸腔发疼。
后颈的汗毛“唰”
地竖了起来，根根发硬，像被泼了盆冰水。
金澜夜会……他当然知道。
开在江下游的废弃码头里，红砖墙上爬满野藤，门口挂着块褪色的“私人会所”
木牌，字是烫金的，却被风雨蚀得发暗，像块遮羞布。
里面的勾当谁都隐约知道些——彻夜不灭的灯，停在码头阴影里的黑色轿车，还有偶尔从半开的门缝里飘出来的、混合着酒气与香水的靡靡之音。
都说那地方后台硬得能通天，扫黄队的车开过都得绕着走，连辖区片警都只敢在百米外巡逻。
而老鬼，更是个只活在传闻里的人物。
有人说他是退下来的高官，满头白发，总揣着个玉扳指；有人说他是南边过来的黑道龙头，左手缺根小指，说话带着浓重的粤语腔；还有人说他根本不是“他”
，是个穿旗袍的女人，烟嗓里能淬出蜜来。
没人见过他的真容，却都知道，在那片码头的阴影里，他说的话比圣旨还管用。
可辛集兴怎么会知道这些？还知道老鬼跟雷朵三把手是“把兄弟”
？这层关系，别说寻常人，就是跟雷朵打过交道的混子，恐怕都摸不清。
杨杰盯着辛集兴悬在拨号盘上的手，突然觉得那只手格外陌生——指节上的老茧，虎口的疤，甚至指甲缝里嵌着的红土，都像是伪装。
他了解的辛集兴，是那个守着格斗俱乐部、一拳一拳打出来的硬茬，是黄导舍命护着的兄弟。
可现在，这个人说起金澜夜会和老鬼时，语气里没有丝毫陌生，反而带着种熟稔的、近乎诡异的笃定，像在说自家后院的树。
就好像……他早就浸在那潭浑水里，浸了很多年，连水底的水草根须、石头缝里的淤泥，都摸得清清楚楚。
办公室里的雪茄味突然变得呛人，混着保险柜里散出来的霉味，像张无形的网，往杨杰胸口压过来。
他看着辛集兴依旧悬在拨号盘上的手指，突然不敢想——这只手，以前是不是也这样，在这个座机上拨通过金澜夜会的号码？那些关于老鬼的传闻，辛集兴是不是早就亲眼见过真相？而他，到底是要借着这层关系去查雷朵，还是……这本就是他熟门熟路的地盘？电话接通的瞬间，听筒里先传来一阵电流的“滋滋”
声，像条吐着信子的蛇刚探出头。
紧接着，拳台那边突然炸开一阵欢呼——穿红裤的胜者被两个师弟架着胳膊举过头顶，他的护齿摘了，露出缺了颗门牙的笑，吼叫声像被点燃的炮仗，“轰”
地撞在俱乐部的玻璃幕墙上。
那玻璃本就有道旧裂，此刻被震得“嗡嗡”
发颤，窗棂的木框跟着抖，积在缝隙里的红土簌簌往下掉，像谁在无声地哭。
，！
这股热辣辣的喧闹还没撞进墙里，听筒里的靡靡之音已经漫了出来。
是女人的浪笑，不是清脆的，是裹着酒气的、黏糊糊的笑，像糖浆浇在炭火上，“咯咯”
地泛着泡；接着是冰块撞在高脚杯上的脆响，“叮”
的一声，清得像冰锥子，却透着股奢靡的冷；最末是老鬼的声音，像被砂纸磨过的老木头，又混着点刻意压出来的尖细，谄媚得发腻：“哟，这不是辛老板吗？稀客啊——”
他拖长了尾音，每个字都裹着层油，“今儿怎么有空赏脸？莫不是拳台的小打小闹看腻了，想换个活法？”
两种声音在狭小的办公室里撞在一起，像滚烫的猪油泼进冰水里，“滋啦”
一声炸开。
拳台的嘶吼是粗粝的、带着汗味的生猛，听筒里的调笑是滑腻的、浸着酒气的腐朽，搅在一块儿，成了场没人能看懂的荒诞戏码。
百叶窗漏进来的光斑在墙上晃，把这混乱的声响切成一片一片，落在辛集兴的手背上。
他没看听筒，视线落在窗外的夜色里。
玻璃上蒙着层薄灰，刚好映出他半张脸——眉骨的刀疤被路灯的光拉得很长，从眼角一直拖到鬓角，像条爬在脸上的蜈蚣，疤痕边缘的皮肤有点外翻，在光线下泛着青白，显得格外狰狞。
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