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他眨了眨眼，把那点湿意压回去，指尖又开始摩挲弹壳，黄铜的凉让他清醒了些。
，！
杨杰站在阴影里，视线落在辛集兴握着听筒的手上。
刚才拨号时，他看得真切——最后三个数字，辛集兴按得极慢，指腹悬在按键上顿了顿，才重重按下去：7、4、1。
741。
杨杰的后背猛地窜起一股凉意。
他记得这个号码，记得清清楚楚——去年黄导在军区医院住的病房号。
3楼741房，靠窗的那张床，床头柜上总摆着个搪瓷缸，是辛集兴每天去刷的，缸沿磕掉了块瓷，露出里面的黑铁。
老鬼还在听筒里絮叨，说要让人在包厢里备上辛集兴爱喝的威士忌，加冰的。
辛集兴“嗯”
了一声，声音依旧没起伏，却让杨杰莫名觉得，那声“嗯”
里藏着千军万马。
他看着辛集兴指尖下的弹壳，看着那串藏着病房号的数字，突然不懂了。
这通电话，到底是要去金澜夜会讨还血债，还是……在用这种方式，跟黄导做一场无声的告别？那枚被磨得发亮的弹壳，是镇邪的念想，还是通往深渊的船票？空气里的霉味混着雪茄的涩，像张网，越收越紧。
辛集兴终于挂了电话，听筒放回座机时发出“咔”
的轻响，在这死寂里，像道休止符，却又分明是另一段未知的开始。
夜色是从俱乐部后巷开始漫上来的，先是舔舐霓虹灯的底座，把“辛集兴格斗俱乐部”
那几个缺笔的字啃得只剩半盏光晕，再顺着墙缝往上爬，像无数只黑虫，悄无声息地吞掉了招牌最后的亮。
等杨杰抬头时，整座城市已经泡在浓稠的黑里——不是那种清澈的夜，是混着油烟、尾气和江边潮气的黑，像被墨汁泡透的棉絮，沉甸甸地压在楼顶，连星星都被捂得喘不过气。
只有拳台的灯还醒着。
劣质氙气灯的青灰光硬邦邦地砸下来，把台面照得发白，连空气里浮动的尘埃都看得分明，像无数细小的玻璃碴在飞。
这光太扎眼，偏又漏得不均匀，在墙角投下歪歪扭扭的影子，像些蜷缩的人。
灯光正中央，是墙上那四个红漆字：“生死看淡”
。
字写得野，像喝醉了的人用拖把甩上去的。
“生”
字的撇划得太狠，几乎戳破墙皮，红漆顺着砖缝往下淌了半寸，干成道深褐的痕；“死”
字的竖弯钩拖在地上，像条断了的舌头，末端还沾着点灰，想来是被拳手的鞋蹭过；“看”
字的目字旁歪得快要掉下来，里面的两横写成了斜的，倒像只翻白的眼；“淡”
字最潦草，三点水洇成一片，像刚哭过的泪痕。
红漆早就失了鲜亮，成了种发暗的赭石色，有些地方剥落了，露出底下的白墙，偏又在笔画的褶皱里嵌着点暗红——是凝成小块的，像干涸的血痂；是晕开的，像没擦净的血痕。
谁也说不清那是当年刷漆时混了铁锈，还是后来溅上去的什么。
拳台的钢架偶尔发出“咔”
的轻响，大概是拳手散场后余震未消，灯光跟着轻轻晃。
墙上的字便也跟着抖，“生”
字的长撇在墙上扫出虚影，“死”
字的弯钩像在慢慢蜷起，连那点暗红的痕迹都像是在动，顺着笔画往地面爬。
这哪是什么标语，倒像句无声的谶语。
四个歪扭的字悬在头顶，被青灰灯光照着，每个笔画都透着股说不清的邪性，像谁在黑暗里念咒，每个字都往人心里钻。
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