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杨杰盯着那字看了会儿，后颈的汗毛又竖了起来——他突然觉得，这“看淡”
二字，不是说要活得洒脱，倒像是在预告，总有什么东西，会在这黑夜里，被看得比生死更重。
夜色还在往深处沉，俱乐部的铁门“吱呀”
响了一声，像是被风推开条缝。
拳台的灯依旧亮着，把“生死看淡”
四个字照得发白，而那片浓稠的黑，已经漫过了门槛，正一点点往屋里爬。
杨杰站在办公室门口，指节抵着门框的木纹，那道被虫蛀过的凹槽硌得指尖发麻。
他看着辛集兴挂电话，听筒扣在座机上的瞬间，发出“咔”
的轻响，像块冰落在铁板上，脆得让人心里一紧。
辛集兴的手指落在铁盒上，没立刻合上盖子。
指腹敲在铁盒的锈迹上，发出“笃、笃笃”
的声——节奏不急不缓，三轻两重，像在数什么，又像在敲某种暗码。
杨杰的目光钉在那只手上：虎口的疤被灯光照得发白，指腹的老茧蹭过铁盒边缘的卷边，每一下敲击都带着种奇异的韵律，像在回应保险柜里那沓现金的厚度，又像在应和窗外码头的汽笛声。
他突然想起刚才拨号的“741”
，那三个数字在脑海里跳，和此刻的节奏重叠，竟隐隐合得上拍。
办公室里的雪茄味不知何时浓了，混着铁盒散出的霉味，像团湿冷的棉絮堵在喉咙口。
百叶窗的光斑慢慢移，从辛集兴的手背爬到铁盒上，把那枚黄铜弹壳照得发亮，弹壳底部的“安”
字刻痕在光里颤，像个在哭的符号。
杨杰的手心开始冒汗。
他想起第一次见辛集兴，是在黄导的病房外。
那时辛集兴刚从边境回来，迷彩服上还沾着红土，手里攥着个皱巴巴的苹果，说“黄导爱吃这口”
。
可现在这个人，敲着铁盒的手指稳得像在拆弹，眼里的光比拳台的氙气灯还冷——这到底是同一个人吗？，！
他突然分不清，辛集兴心里烧的是什么。
是为黄导复仇的火？那火该是烫的，该带着冲劲，像他当年替黄导挡刀时的狠劲。
可此刻的辛集兴，平静得像结了冰的河，连敲铁盒的力气都分毫不差，倒像是在执行某个排练过千百遍的程序。
还是说，那火早就不是为了复仇？杨杰的目光扫过保险柜半开的门：半盒没拆的雪茄，是雷朵集团旗下烟厂生产的；那沓现金的编码连号，像是刚从某个地下钱庄取出来的；还有那张被现金压住的照片，露出来的暗红角，像极了红土坡崖边的颜色——辛集兴是不是早就和这些缠在了一起？他说的“雷朵集团”
，说的“老鬼”
，到底是复仇的线索，还是他熟门熟路的地盘？金澜夜会的包厢里等着他的是什么？杨杰想起老鬼那谄媚的声音，想起“嫩得能掐出水”
的姑娘，想起码头阴影里的黑色轿车。
那地方是销金窟，更是泥潭，滑得很，一旦踩进去，骨头都能被融成水。
辛集兴是要跳进这泥潭，像黄导当年那样硬闯，从里面捞出真相？还是说……他本就有把钥匙，能打开泥潭深处的门？刚才老鬼说“常去的那间”
，那语气里的熟稔，像在说辛集兴的另一个家。
杨杰的后背窜起一股凉意，顺着脊椎往头皮爬。
他看着辛集兴把铁盒合上，弹簧锁“啪”
地扣死，那声音像道闸，把什么秘密锁在了里面。
然后辛集兴站起身，军靴碾过地板的颗粒，走向门口，经过杨杰身边时，眉骨的刀疤在光影里闪了闪，嘴角似乎动了动——是在笑杨杰的迟钝，还是在叹自己的身不由己？拳台的欢呼声早就歇了，只有远处街道的车鸣，像只不安分的兽在叫。
杨杰望着辛集兴消失在走廊尽头的背影，突然觉得那背影在灯光下被拉得很长，一半浸在格斗俱乐部的汗味里，一半已经探进了金澜夜会的靡靡之音里。
他到底是要替黄导讨债，还是要把所有人都拖进那片他早就熟悉的黑暗里？杨杰摸了摸口袋里的烟，打火机“咔”
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