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他的视线在我脸上停了半秒，扫过我糊满血沫的嘴角，扫过我还在渗血的眉骨，最后落在我死死瞪着的眼睛上——那里面大概还燃着点光，不然他不会突然捻紧了佛珠，让“嗒”
的一声撞得格外脆。
黑衣人拖着我继续往前走，雷清荷的影子被甩在身后，慢慢融进地下室的黑暗里。
只有那“嗒、嗒”
的佛珠声，像条细蛇，在我耳边追了很远，直到入口的光亮刺得我睁不开眼，才终于被风吹散。
后山的土是浸过雨的冷。
不是地窖里的阴寒，是带着山野气的凉，裹着腐叶的腥、松针的涩，还有树根深处渗出来的潮，往骨头缝里钻。
脚刚沾地时，土粒就顺着裤腿往上爬，是潮湿的、带着棱角的细砂，混着半烂的橡树叶——叶肉早被霉啃空了，只剩网状的筋脉，捏在手里像层脆纸，一捻就碎成灰，腥气却顺着指缝往鼻尖钻。
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被扔进坑的瞬间，我最后吸了口气。
胸腔被土压得发闷，可那口气里藏着整座红土坡：橡胶树汁的黏漫过手背，是割胶时乳白汁液滴在手心的稠，蹭在迷彩服上三天洗不掉，太阳一晒就结成透明的壳，揭下来时带着层细皮；野山菊的苦漫过舌尖，是雨后崖边的花被打湿了，苦里裹着点清冽，邓班蹲在花丛里抽烟，烟圈混着花香飘过来，连呛人的烟味都变得软和；还有那野果的甜，青黄色的皮上沾着红土，咬开时酸得人眯眼，可咽下去没多久，喉咙里就返上点蜜似的甜，像藏在石头缝里的泉，凉丝丝的。
这气味像串生锈的钥匙，“咔嗒”
一声，捅开了记忆的锁。
第一捧土落下来时，带着湿冷的沉。
土粒砸在脸上，小石子硌着眉骨的伤口，疼得人眼皮跳。
腐叶混在土里，像块烂棉絮贴在脸颊，霉味钻进鼻孔，却盖不住红土坡的风——那年春天的风裹着橡胶叶的沙沙声，吹得界碑上的国徽发亮，黄导用袖口擦着碑上的泥，说：“这土养人，也养骨头。”
第二捧土压在胸口。
土块比拳头还大，砸在旧伤上“闷”
地一响，疼得我猛地吸气，却吸进满嘴土腥味。
土顺着衣领往脖子里钻，混着血痂的碎屑，黏得像浆糊。
能感觉到土中的细根——是去年的茅草根，枯了，却还带着韧性，缠在锁骨的伤口上，像邓班当年帮我缠绷带时，打的那个松了又紧的结。
第三捧土埋住了手脚。
土越来越沉，像无数只手按住四肢，把指尖往泥里按。
指甲缝里塞满了湿土，凉得发木，可我偏觉得有什么在动——不是土下的虫，是藏在骨头缝里的劲。
像橡胶树的气根，在红土坡时见过的，细得像铁丝，却能穿破石头，在地下盘成网。
此刻它们正顺着骨髓往外钻，带着界碑的硬（碑石的冷、刻字的棱、被雨水泡得发乌的石缝），带着国旗的烫（旗杆的锈、红绸的韧、被阳光晒得发烫的金边），往更深的地方扎。
腐叶在气根下“窸窣”
碎开，岩层被钻得“咯吱”
响，可那根不断，越扎越密，像在土里织了张网。
土还在盖，压得肋骨发疼，压得喉咙里只能发出“嗬嗬”
的气音，可我笑了——土是祖国的土啊，红土坡的土、界碑下的土、新兵连操场的土，此刻全裹着我，像母亲的手，把我的骨头搂得更紧。
最后一捧土盖住了眼睛。
黑暗涌上来时，气根终于扎稳了。
它们穿过腐叶，穿过岩层，扎进地心最暖的地方，带着红土的腥、橡胶的黏、山菊的苦，还有那点藏在酸涩里的甜，扎得比任何时候都深，都稳。
这一次，我和这土，成了一体。
这一次，我可能真的倒在了异国他乡！
：（）牧羊人：活着再见
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