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突然，他转头。
视线不是落在我脸上，是直直射向我被铁链吊得发白的手腕。
那目光像淬了冰的锥，带着重量砸下来，铁镣嵌进肉里的地方本就还在渗血，被这视线一逼，血珠涌得更急，顺着铁链往下滴，“嗒”
地砸在地上，与之前的血渍融成一小团。
“给你最后一次机会。”
他的声音平稳得像结了冰的河，“加入我们，或者……”
“或者”
两个字拖得极长，尾音裹着佛珠的“嗒”
声，悬在半空。
他没说下去，只是捏着佛珠的手停了，指腹摩挲着最亮的那颗珠子，像在掂量什么。
地下室的霉味突然变得很重，混着他身上的檀香，压得人胸口发闷——那没说出口的话，比任何威胁都更像把钝刀，在空气里慢慢磨着。
他没说完，只是慢悠悠地抬了抬下巴。
下颌线绷得像根冷铁，喉结轻轻滚了滚，那动作轻得像掸掉袖口的灰，却带着不容置疑的号令。
地下室门口的阴影突然活了。
那阴影厚得像化不开的墨，比别处的黑暗沉三分，此刻像被无形的手撕开道缝，两道身影“噌”
地钻了出来——快得像从地缝里窜出的蛇。
前头是花方。
不是照片里模糊的轮廓，是实打实的精瘦，肩背的肌肉被黑色劲装勒得线条分明，像捆被勒紧的钢丝，每块凸起都透着爆发力。
那劲装是粗帆布的，接缝处磨得发白，袖口卷到小臂，露出的胳膊上青筋像盘着的小蛇，随呼吸轻轻跳。
指关节鼓得像攥着几颗小石子，顶头的茧厚得发褐，裂口里嵌着点黑垢——是常年握格斗拳套磨出来的，硬得能刮下墙皮。
虎口的茧更厚，呈不规则的椭圆，边缘泛着死皮，像块焊在手上的铁垫。
最扎眼的是眉骨那道疤，照片里压根没显，此刻在昏光里看得真切：从眉峰斜划到太阳穴，长约寸许，新肉是嫩红的，边缘却结着层深褐的痂，像条没长好的蜈蚣，随他眨眼轻轻颤。
他头发剪得极短，根根立着，额前碎发沾着点灰，眼神扫过来时，瞳孔缩得像针尖，狠劲裹着股腥气，直往人骨头里钻。
，！
跟在后头的花粥，比照片里更冷。
同色的短打裹着身子，布料紧绷得贴在腰侧，露出的小臂皮肤是冷白的，像没晒过太阳的瓷，却在肘弯处横着道浅疤——约两指长，颜色比周围皮肤深些，边缘不太平整，像被什么锐器划过。
她右手转着把银柄匕首，那柄银柄磨得发亮，刻着细密的缠枝纹，只是花纹里积着灰，显见得常握。
刀刃薄得像片冰，转得极快时，寒光在半空织成个银圈，映在墙上的影子像条吐信的蛇。
转得慢些，能看见刃口泛着的冷芒，连灯泡的光都被割得支离破碎。
她嘴角那颗发黑的痣，照片里只说是“痣”
，此刻才见得清楚：比米粒稍大，在唇角右侧，像滴凝固的血，转匕首时，痣随嘴角的动作轻轻动，衬得眼神更冷——那眼神起初随匕首转得漫不经心，等落在我身上，突然定住，冷意里立刻淬了点锐，像匕首突然指向咽喉。
我盯着他们，脑子里翻出红土坡情报册的纸页——照片里的花方眉眼模糊，没拍出眉骨的疤；花粥的匕首是收起的，更看不见嘴角那颗痣。
原来情报里的“格斗狠厉”
“刀快如电”
，都藏在这些没被拍下的细节里：他指节的茧，她疤上的痕，还有此刻两人身上那股与地下室霉味混在一块儿的、属于猎手的腥气。
花方的靴子碾过地上的血渍，发出“吱”
的轻响，他往前半步，劲装的衣摆扫过铁桶边缘，惊得桶里的绿沫颤了颤。
花粥的匕首突然停在掌心，银柄贴着虎口，刃尖斜指地面，那姿势像蓄势待发的猫——两人没说话，却比任何威胁都更让人脊背发寒。
我猛地偏过头，舌根用力一顶，混着血沫的唾沫“啐”
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