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“山九说你很能打。”
雷清荷往肺里吸了口烟，再吐出来时，烟雾在他面前凝成团白影，被水晶灯的光劈成细碎的缕。
他的眼藏在烟后，深得像没底的潭，瞳仁里映着雪茄的火光，明明灭灭地晃，“泰拳十段，巴西柔术红带，跆拳道黑带……”
他的指腹在雪茄烟身上碾了碾，把焦黑的烟灰蹭成粉末，“倒是块好料，可惜了，没生在擂台上。”
，！
话音落时，他的指节开始在真皮沙发扶手上敲。
不是乱敲，是极规律的节奏——三轻，两重，指尖磕在扶手的荔枝纹上，发出“笃、笃、笃、咚、咚”
的响，像有人在暗处转保险柜的密码盘，每一下都敲在人心尖上。
“你哪条道上的？”
他突然停了敲，雪茄往烟灰缸边靠了靠，火星烫着空气，发出“滋滋”
的轻响，“还是说——”
火光在他鼻梁的疤上晃了晃，那道蛇似的旧伤突然亮起来，“你是警察？”
辛集兴没说话。
喉结在脖颈间滚了半圈，像吞了颗裹着沙的石子，硌得喉咙发紧。
后颈被打中的地方还在疼，不是表皮的灼痛，是往骨髓里钻的钝痛，像有根生锈的铁钉子扎在那里，每动一下，就往深处拧半分。
他的目光落在雷清荷的皮鞋上——手工定制的牛津鞋，黑色漆皮擦得能照见人影，可鞋头内侧沾着点暗红的泥，不是城里的灰黑，是带着沙粒的赭石色，和红土坡崖边的土一个模样。
“不说话？”
雷清荷笑了。
那笑声从喉咙深处滚出来，裹着雪茄的焦糊味，像堆受潮的旧报纸被点燃，“嘶嘶”
地响，还带着股呛人的烟火气。
“是怕说错话，还是根本编不出词？”
他突然把雪茄往纯银烟灰缸里摁，动作重得像在砸什么，“啪”
的一声，火星溅起来，落在缸沿上，烫出几个黑点点。
“我这儿有不少让硬骨头开口的法子。”
他站起身，西装下摆扫过沙发扶手，带起股冷冽的古龙水味，“比如把你那身本事，拆成零件。”
说罢，他突然俯身，西装前襟的褶皱里滑出枚铜制打火机，“当”
地砸在波斯地毯上，闷响裹着绒毛的软，像块石头掉进了棉花堆。
他没去捡，指尖反而往辛集兴的膝盖戳过来——不是用力戳，是极轻地碰，指腹贴着裤子布料，却带着股冰碴子似的冷，“泰拳靠膝撞是吧？”
指尖在髌骨上碾了碾，像在估量骨头的硬度。
“把髌骨敲碎，用锤子，一下一下地敲，”
他的声音压得很低，像在说什么私密事，“碎成八瓣，你这辈子就只能跪着走，再想提膝撞人？连站起来都难。”
没等辛集兴反应，他又伸手扯了扯绑着辛集兴手腕的麻绳。
蜡浸的绳子“咯吱”
响了声，往肉里陷得更深，磨破的皮肤渗出新鲜的血，顺着麻绳的纹路往下爬，在檀木椅的扶手上积成小小的血珠。
“巴西柔术玩关节？”
他的指尖划过辛集兴的肘关节，那里的皮肤因为用力挣扎，已经泛出青紫色，“卸了你的肘关节，不用多大力气，找根铁棍一别就成。
到时候你那红带，留着擦脚都嫌硬。”
最后，他的目光停在辛集兴眉骨的疤上。
那道旧伤在水晶灯的光里泛着青白，像块嵌在皮肉里的碎玻璃，边缘的皮肤被常年蹭得发皱，还沾着点没洗净的红土渣。
雷清荷的指尖抬起来，悬在疤上方半寸处，没碰，却带着股逼人的寒气，“或者，在你这道疤旁边再划道新的。”
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