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宴席上的酒气还没褪尽，是种混着廉价威士忌的烈、雪茄烟的焦，还有生腌海货腥气的怪味，像块浸了浊水的棉絮，堵在宿舍逼仄的空气里。
辛集兴坐在硬板床上，床板的木纹硌着尾椎骨，发疼——那是块拼接的旧木板，边缘被磨得发亮，中间却陷着个浅窝，显然被前人的脊梁骨压了无数个日夜。
他的指尖在虎口那道旧疤上打圈。
疤是陈年的，边缘已经泛白，像条晒干的蚯蚓趴在掌心，可摩挲时仍能摸到皮下微微凸起的筋络，像藏着半寸未消的火气。
这道疤总在这种时候发烫，和后颈被山九敲打的钝痛、肋骨处隐现的旧伤，缠成股说不清的沉，压得他胸口发闷。
雷清荷给的这间“宿舍”
在仓库二楼最里间，说是宿舍，不如说更像间被遗忘的羁押室。
门是铁皮的，关时“哐当”
一响，锁舌弹动的声音能在走廊里滚出三丈远；墙皮脱了层壳，露出底下灰黑的水泥，墙角结着片蛛网，蛛丝上沾着几粒锈屑，像谁没擦净的血痂。
铁架床的漆皮剥落得厉害。
竖栏上的暗红漆皮卷着边，像被水泡过的纸，轻轻一碰就簌簌往下掉，露出底下灰褐的锈，摸上去糙得像砂纸。
床板上铺着张草席，席子的篾条断了三根，露出的缝隙里卡着半根烟蒂，是前住客留下的，烟纸已经发黄发脆，一碰就碎成渣。
最让人发闷的是那扇窗。
拇指粗的铁条焊得密，间距刚够塞进三根手指，铁条上的锈迹是深褐的，像结了层硬壳，用指甲抠能刮下点红粉。
月光从铁条的缝隙里挤进来，在水泥地上投下横七竖八的影，不是柔和的亮，是带着棱角的冷光，像无数根细铁条铺在地上，织成张密不透风的网，把整个屋子都罩在里面。
风从仓库的破缝里钻进来，带着铁皮顶的锈味和楼下货箱的霉味，刮过铁条时发出“呜呜”
的响，像谁被捂住嘴的呜咽。
辛集兴抬眼时，刚好看见月光在地上的影子晃了晃，像网在轻轻收，勒得人后颈发紧——他突然想起柳河垭口那夜，自己被绑在树干上时，头顶的树影也是这样晃，只是那时的影里，还混着黄导往他嘴里塞干粮的手影。
指尖停在虎口的疤上，他忽然用力按了按，疼意顺着指腹爬上来，总算压过了那股子被禁锢的闷。
窗外的月光又移了移，地上的铁网影跟着动，像要把他的影子也缠进去，连带着那点藏在心里的火，都快被勒得喘不过气。
门外的皮鞋声是从走廊尽头钻进来的。
不是单一的“咔哒”
，是三双鞋跟敲在水泥地上的叠声——头一声是硬胶鞋跟碾过地面的钝响，像小石子砸在铁板上；第二声跟着撞过来，带着点拖沓，该是有人的鞋底磨偏了；最后那声最脆，是锃亮的皮鞋头磕在地板接缝处，“嗒”
地弹起半寸，回声在走廊里荡开，像根细针往辛集兴耳朵里钻。
声音越来越近，带着巡逻队身上的汗味和劣质发胶味，顺着门缝往里渗。
每一步都踩在神经上，不是疼，是麻，像有只手攥着他的后颈，随脚步声轻轻往紧里收。
他闭了眼，眼皮上却晃着宴席上的光——水晶灯的碎光里，雷清荷的笑正从雪茄烟雾里浮出来。
那笑声不是敞亮的，是从喉咙深处滚出来的，裹着古巴雪茄的焦苦，像烧着的旧麻绳在耳边“滋滋”
响。
说“往后码头的货你说了算”
时，他特意抬了抬下巴，那颗缺角的金牙在灯影里亮得扎眼，牙尖沾着点暗红的烟渍，像没擦净的血。
可这些都压不过脑子里那只表。
麻袋破洞里露出来的军绿色帆布表带，毛边卷得像只褪了毛的鸟羽，靠近表扣的地方磨出道白痕——和当年柳河垭口，我总爱蹭他后脑勺的那只一模一样。
那时我总用表壳敲他的头，“出拳慢了半秒！”
帆布表带蹭过他的发茬，带着晒过太阳的干草味，表背的温度透过布料烙在他颈窝，比枪膛还烫。
此刻那表带该正勒在谁的手腕上？毛边会不会像当年那样，勾住囚服的线脚？后颈突然发紧，像被人用指甲掐了下。
他抬手摸过去，指腹先触到层黏腻的汗，再往下按，就能摸到那块肿起来的硬疙瘩——不是软绵的肿，是像半块晒干的土坷垃嵌在皮肉里，边缘带着点烫，按下去时，疼会顺着脊椎往上爬，像根细铁丝往天灵盖里钻。
这是山九的黑棍敲出来的，昨夜在仓库拳台后巷，棍梢带着风声砸下来时，他甚至听见自己后颈的筋腱“嗡”
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