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砖窑里的霉味是从砖缝里钻出来的，带着股陈腐的黏——是十年未动的朽木在潮汽里沤出的酸，混着墙根青苔烂成的泥，往鼻腔里钻时，像有条黏糊糊的虫在爬。
这霉味里还缠着碘伏的刺，像根冰针往天灵盖扎，末了又坠着点草药的苦，是艾草混着蒲公英的涩，在舌尖上结了层薄霜。
每吸一口气，都像吞了块浸了三天雨水的抹布，潮得人喉咙发紧。
我是被疼硬生生拽出混沌的。
左胸像卡着把钝了的钢锯，吸气时，锯齿往肋骨缝里钻，“咯吱”
一声磨过骨膜，锐痛顺着第三根肋骨往腋下爬；呼气时，那疼又变成沉甸甸的酸，坠得左胳膊肘发麻，连指尖都像过了电，麻丝丝的，捏不住拳头。
冷汗早把后背的纱布浸透了，伤口的血顺着纱布的纹路往外渗，在粗布迷彩上洇出朵深褐的花，黏在背上，一动就牵扯着皮肉发疼。
眼皮沉得像粘了两瓣浸了水的棉絮，睫毛上还挂着昨晚的土渣，硬邦邦的。
第一次掀，只开了道头发丝宽的缝，黑黢黢的什么也看不清；第二次用了劲，眼皮往上挣时，像要把眼周的皮肤都扯裂，才露出半粒米大的亮；直到第三次，借着胸口一阵更烈的疼劲儿，才算掀开条能视物的缝——视线先糊成片白，像蒙了层磨砂玻璃，过了好一会儿才慢慢清透。
窑顶破洞漏下的光淡得像稀释的牛奶，斜斜劈在脚边的干草堆上。
被照亮的草叶泛着点灰黄，边缘卷得像被火燎过，草梗上的露珠在光里闪，像撒了把碎银；没被照到的地方仍是浓得化不开的黑，砖缝里的阴影深不见底，像藏着什么东西在喘气。
那片光里还浮着无数细尘，慢悠悠地转，把这砖窑的静，转成了磨人的钝。
我盯着那片光，喉结动了动，想咳，却被胸口的疼噎了回去。
舌尖尝到点咸，是额角的冷汗顺着鬓角流进了嘴，混着点铁锈味——许是昨晚被花方踩破的嘴角又裂了。
意识起初是团浸了晨露的雾，白得发黏，裹着后脑勺的钝痛在太阳穴里转。
雾里没有边界，前一秒撞着块凉津津的东西，像块浸了水的海绵，后一秒又踩着片糙面，磨得脚底发疼——直到几声枪响“砰砰”
炸开，才在雾里劈出几道缝。
是靶场的枪响。
不是演习时的空包弹，是实弹打在靶纸上的脆响，带着股硫磺的锐，混着枪膛散热的铁腥气，往鼻腔里钻。
我甚至能“看”
到阳光斜斜劈在靶场的沙地上，把每粒沙都照得发亮，而我趴在掩体后，右手死死攥着那把老式步枪的枪托。
枪托是新换的胡桃木，木纹深得能卡进指甲，靠近扳机的地方还留着前一个射手的汗渍，黏糊糊的，像柳河垭口晒了整夏的石头，糙得硌手。
身旁的新兵紧张得咽口水，喉结动的“咕咚”
声，比枪声还清晰，而我正想转头骂他“稳住”
，雾就漫了过来，把枪托的糙、硝烟的呛，全裹成了团暖。
暖是从炊事班飘来的。
蒸汽像条白胖的蛇，顺着窗缝往训练场钻，裹着新蒸的大米香——是那种刚脱壳的新米，甜丝丝的，混着笼屉的竹篾味，还有老班长用大铁锅炒的咸菜香，咸里带点辣。
紧接着，“哐当”
一声脆响炸在耳边，是老班长用铁勺敲铝盆的动静，那铝盆边缘卷着边，掉了块漆，勺底还沾着昨晚的粥渣，敲起来时，声线里带着点破锣似的颤。
我“看”
到自己正往食堂跑，作训服的领口沾着靶场的沙，军靴踩在水泥地上“咚咚”
响，而老班长站在门口，围裙上的油渍亮得像块琥珀，他举着铁勺往我军绿色作训服上敲，“小兔崽子，又跑最后”
，勺底的饭粒溅在我胸口，烫出个小小的暖，像颗裹了糖的石子。
蒸汽慢慢淡了，雾里浮出片槐树叶的绿。
是老家院门口的老槐树，树干歪歪扭扭的，最粗的枝桠上有个鸟窝，是我和辛集兴十岁那年掏的。
他总爱爬在我上头，帆布鞋底踩着我的肩膀，裤腿蹭得我脖子发痒，嘴里还叼着根草，含糊不清地喊“再高点”
。
鸟蛋碎在他口袋里时，黄澄澄的汁顺着裤缝往下淌，他吓得差点从树上摔下来，是我拽着他的裤腰把人拉回来的——那天回家，他娘拿着鸡毛掸子追了半条街，他跑起来一瘸一拐，却还不忘把剩下的两个鸟蛋往我怀里塞，蛋壳的凉混着他手心的汗，沾在我军绿色的小褂上，洗了三回都没掉。
雾又转了转，槐树叶的绿变成了操场的红。
是初中的操场，跑道的塑胶被晒得发黏，我和辛集兴正趴在单杠上比谁吊得久。
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