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视线移到龙鑫身上时，他正用石头压住地图的边角，手电光斜斜照在他脸上，把颧骨的棱角照得像块礁石。
他眼里的光，和当年篝火旁的光一模一样——那时我们刚端掉个毒窝，围着篝火烤土豆，火星子溅在他军大衣上，他用树枝扒开土豆皮，热气腾得他眯起眼，说“明天端了下一个，咱喝羊汤”
。
那时他的胡茬上还沾着土豆皮，眼里的光混着烟火气，亮得能照见暗礁区的路。
杨杰站在龙鑫身后，背对着窑口的光，像个剪影。
他的拳头攥得死紧，指节泛着青白，连手背的青筋都绷了起来，掌心该是沁着汗——像他第一次执行任务时那样。
那天他才十七，握着枪的手抖得像秋风里的叶，却死死扣着扳机，在毒贩冲出来时，第一枪就打中了轮胎。
事后他蹲在地上吐，我拍他后背，他抬起头，眼里全是泪，却攥着枪说“黄导，我没怂”
。
此刻他的拳头，比当年握枪的手更稳，指节发白的地方，藏着和当年一样的硬。
左胸的疼还在，像块烧红的铁，却奇异地烫出股暖，顺着血管往四肢爬。
我突然笑了，笑得胸口发紧，疼得龇牙咧嘴，却停不下来。
砖窑里的霉味、药味、米香，混着他们身上的汗味、硝烟味，像团熟悉的雾，把我裹了进去——这味道，和当年哨所里的味道一模一样，和柳河垭口的风里裹着的味道一模一样，是“牧羊人”
的味道，是兄弟的味道。
“笑啥？”
辛集兴愣了愣，伸手想碰我的额头，大概以为我烧糊涂了。
我没说话，只是看着他们。
龙鑫的皱纹里藏着岁月，杨杰的拳头里攥着成长，辛集兴的旧疤里裹着过往。
这些碎片拼在一起，就是“牧羊人”
的模样——能忍最烈的疼，能扛最重的担子，身后永远有彼此的眼神托着，就像邓班经常说的：“牧羊人护着羊群，也护着身边的羊。”
，！
风从窑顶的破洞钻进来，带着点松针的涩，却吹不散这窑里的热。
我舔了舔唇角的粥渍，突然觉得，左胸的疼不是疼，是火，烧得人想站起来，想握紧枪，想再往柳河垭口走一趟——像当年无数次那样，带着兄弟，带着这团火，把藏在暗礁里的东西，连根拔出来。
“给我把枪。”
我把粥碗往辛集兴手里递时，左手的绷带蹭过碗沿，纱布的糙面刮着瓷，发出轻微的“沙沙”
声。
手还在抖，是疼的，也是憋着股劲——指尖捏着碗底时，指节泛白，连带着手腕的肿处都在抽痛，可递出去的动作却稳得很，像当年在边境接过任务简报时那样，哪怕手心全是汗，也绝不会让文件晃半分。
声音从喉咙里挤出来，沙哑得像被砂纸磨过的铁，却裹着股没处泄的硬，每个字都砸在砖窑的土地上，带着回音。
“柳河垭口的礁石，我闭着眼睛都能数清。”
我盯着龙鑫，左胸的疼还在跳，却像团火，烧得我舌尖发颤，“哪块礁石下藏着漩涡，哪道石缝能躲人，哪片滩涂退潮后会露出毒贩埋的记号……我比记自己的伤疤还清楚。”
当年没清干净的那些根，像毒草似的在暗礁里扎了这么多年。
杰哥牺牲的那块礁石，至今该还留着弹孔；邓班最后拉响手雷的地方，海浪拍上去该还带着铁锈味。
这些念头像根刺，扎得我喉结滚了滚：“这次，不光要拔了苗，连带着土底下的根，也得刨出来烧干净。”
龙鑫没说话，只是往背包里探手。
帆布背包被他翻得“哗啦”
响，里面的地图边角、急救包的锡箔纸、备用弹匣的金属壳撞在一起，发出细碎的响。
他的手抽出来时，握着把枪——微型手枪，枪身磨得发亮，烤蓝早就褪成了浅灰，露出底下的钢色，像块被盘了多年的老玉。
我一眼就认出来了。
是龙鑫自己当年在边境用的那把，扳机护圈上有道月牙形的豁口，是某次格斗时被毒贩的砍刀劈的；握把处缠着层旧胶带，胶带的胶早就硬了，边缘卷着，露出底下的塑料——就在那卷边的胶带下，有个他自己刻的小记号，是个歪歪扭扭的羊头，羊角被磨得快要看不清了，却还是能看出当年刻时的用力，刻痕深得能卡进指甲。
“就等你这句话。”
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