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他递枪过来时，枪身的凉意顺着我的指尖往上爬，撞在胸口的暖意上，激得我打了个轻颤。
他的拇指在那羊头记号上蹭了蹭，像在摸块宝贝：“这枪跟着我缴过三回毒，崩过两个毒贩头头。”
他的声音里带着点笑，眼角的皱纹挤在一起，“现在，该让它再立回功了。”
我握住枪的瞬间，指腹摸到扳机的光滑——那是常年扣动磨出的亮，比枪身更暖些。
砖窑顶漏下的微光落在枪身上，把羊头记号照得隐约可见，像个沉默的承诺。
辛集兴手里的粥还在冒热气，米香混着枪身的铁味，在空气里缠成一股劲。
我把枪往腰后一别，动作虽慢，却带着股熟稔，像多年没碰过的老伙计，一上手就知道该往哪放。
左胸的疼还在，却不再是钝痛，是带着劲的暖，像当年每次任务前，邓班拍在我背上的那掌。
手电的光束在地图上轻轻晃动，把柳河垭口的暗礁照得愈发清晰。
那些用墨点标注的礁石，大的如磨盘，小的似拳头，密密麻麻挤在蓝色的水域里，尖棱棱的轮廓像被掰碎的牙，错落地嵌在纸面，每一颗都透着狰狞——仿佛能听见它们在急流里相撞的“哐当”
声，能看见船帮擦过石棱时溅起的火星。
砖窑外的风还在刮，比刚才更烈了些，卷着松针往柴火堆里钻，“呜呜”
的声响像远处的哨音。
松针的涩味顺着窑口的缝溜进来，混着砖缝里的霉，却刚到半路就被窑里的热烘烘的气浪撞了回去。
那热不是炭火的燥，是从人心里冒出来的——龙鑫掌心的汗、杨杰攥紧枪时臂上的热、辛集兴往粥里掺药时指尖的温，还有我胸口那团烧得越来越旺的火。
这热里裹着“牧羊人”
的影子：邓班在篝火旁敲碗的糙响，杰哥中弹时往我怀里塞军牌的劲，杨文鹏班副笑着说“腿断了还有手”
的硬气。
它藏在每个人的伤疤里，藏在磨亮的枪托上，藏在那句没说出口的“我跟你去”
里，只要还有口气，就烧得旺旺的，能把这砖窑的潮、暗礁的冷，全烤成暖。
辛集兴不知何时又往我手里塞了个东西，是个温热的窝头。
粗面的糙感蹭着掌心，带着刚出锅的烫，麦香混着点酵母的酸，是街角那家老面坊的味道——他定是绕路去买的，砖窑离镇上有二里地，这窝头还热着，想来是一路揣在怀里焐的。
我咬了一口，面渣掉在干草上，混着刚才的粥渍，竟吃出点甜来。
突然就觉得，这砖窑里的霉味、草药的苦、小米的香、麦面的糙，混在一块儿，竟比当年部队食堂的味道还让人踏实。
那时的食堂总飘着大铁锅炒白菜的味，蒸汽裹着馒头的甜，却总带着点临战前的慌；此刻的味里有疼，有险，却有双捧着窝头的手，有双递枪的手，有双攥着地图的手，像当年在哨所里，我们围着一张床板，分吃最后半块压缩饼干时那样，踏实得能听见彼此的心跳。
龙鑫不知何时已经把地图折好，手电光灭了，砖窑里又落回昏沉。
他蹲在我面前，膝盖抵着我的膝盖，掌心的糙蹭过我缠着绷带的手腕，像在确认什么。
过了好一会儿，他才开口，声音哑得像被风砂磨过，却每个字都钉得死死的：“老黄，记着。”
他顿了顿，喉结滚得很用力，砖窑外的风声刚好歇了，让这句带着颤的话在窑里荡了荡：“活着回来。”
没有多余的词，没有豪言，就像当年每次分别时那样。
他眼里的光在昏暗中亮着，像柳河垭口最暗的夜里，我们彼此照路的那点星火。
我咬着嘴里的窝头，麦香混着泪意，在舌尖上漫开。
左胸的疼还在跳，却像被这句话焐得软了些，软成了股劲，从心口往四肢爬——一定活着回来。
带着这帮人，带着这股热，把那些牙似的礁石，连根拔了。
：（）牧羊人：活着再见
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