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辛集兴的胳膊穿过我腋下时，我听见自己后颈的筋“咔”
地响了一声。
砖窑里的霉味趁机往鼻腔深处钻，不是单一的潮腐，混着陈腐的稻草味、湿砖缝里的铁锈气，还有墙根处不知烂了多久的木柴腥，像团发黏的烂棉絮，死死堵在喉头。
他身上的松针味却锐得很，带着刚被踩碎的青腥，一根一根往天灵盖扎——那是后山松树林的味道，也是雷清荷的人最常出没的地方，这味道撞进霉味里，像把淬了冰的锥子，瞬间刺破了砖窑里的死寂。
左胸的伤被这一动牵扯得厉害。
不是炸开的锐痛，是钝钝的酸，像有人攥着块浸了醋的棉絮，正顺着第三根肋骨往腋下碾。
每一次呼吸都成了酷刑，吸气时那酸意就往骨缝里钻，呼气时又坠着块铅往下沉，疼得我半边身子发僵，连指尖都在微微发麻。
他掌心的老茧蹭过我后背的纱布，“沙”
地一声轻响，像砂纸磨过干透的泥壳。
那里的血早就凝住了，纱布硬得像层烤焦的皮，被他这一碰，痂壳“咔”
地裂开道细缝，疼顺着脊椎往下淌，凉丝丝的，不是蛇爬，是条冻僵的蛇，带着冰碴子往尾椎骨钻，激得我后颈的汗毛全竖了起来。
“慢点。”
他的声音压得极低，气音里裹着的紧张像没攥紧的沙，簌簌往下掉。
喉结在我耳边滚了滚，带着动脉搏动的震颤，我甚至能感觉到他下颌线绷得发紧——那是他极度警惕时才有的样子。
“雷清荷的人在后山布了暗哨，是花粥带的队。”
他的视线飞快扫过砖窑门口的柴火堆，那里堆着半干的松枝，影子在墙上映得歪歪扭扭，像些张牙舞爪的鬼，“那女人眼睛毒得很，昨天在码头，她光看阿彪走路的姿势，就看出他藏了私货。”
我点点头，咬着牙把重心往他身上靠。
牙齿咬进下唇的瞬间，尝到点淡淡的血腥味——是今早被花方用枪托砸破的嘴角，痂刚结好又裂开了。
军靴踩在砖地上，“咔嗒”
一声轻响，在这死寂的窑洞里被放大了数倍，像敲在绷紧的钢丝上。
每一步都像踩在刀尖上，不，是踩在碎玻璃上，左脚的伤口被军靴底磨得发疼。
那是花方划的刀，三寸长，当时血涌得像开了闸，此刻血痂早被冷汗泡软了，在靴子里黏糊糊的，不是没干透的泥，是掺了血的烂泥，糊在伤口上，每动一下就往肉里钻，疼得我太阳穴突突直跳。
辛集兴的军靴后跟沾着的松针时不时掉下来，“嗒”
地落在我脚边。
黑绿的针瓣混着砖窑的黄土，在地上积了薄薄一层。
我瞥了一眼，心脏猛地一缩——那颜色竟和格斗俱乐部围绳上的黄胶带一个色。
记忆突然撞了过来：围绳上的黄胶带卷着边，沾着汗渍和血点，我被花方按在绳上揍时，那胶带的碎屑曾扎进我的眉骨，当时的疼和现在左胸的疼混在一起，烫得我眼眶发潮。
可我不敢眨眼，花粥的暗哨说不定正透过柴火堆的缝隙盯着这里，任何一点异样都是破绽。
他扶着我的力道突然紧了紧，我知道，该往外走了。
砖窑门口的光亮得刺眼，像块烧红的铁，而门外的后山，藏着数不清的眼睛和枪口。
我的军靴又落下一步，“咔嗒”
声撞在窑壁上，弹回来，像一声警告，悬在头顶，迟迟不肯落下。
钻出柴火堆的瞬间，阳光像一柄烧红的斧刃，“劈”
地砸在脸上。
不是柔和的亮，是带着棱角的刺，金晃晃的光粒钻进眼缝，眼球像被撒了把细沙，疼得我瞬间睁不开眼，只能死死眯着，睫毛上的柴灰被光烤得发烫。
后山的风紧跟着灌进来，不是拂面的柔，是裹着松针碎末的急，“呼”
地撞进嘴里。
松脂的香里掺着松针的涩，像嚼了口没干透的树脂，呛得我喉咙一紧，咳意猛地涌上来——却在舌尖刚尝到腥甜时被我死死憋住。
半声咳嗽卡在喉头，胸腔跟着“嗡”
地一震，左胸的伤像被只手攥住，狠狠拧了半圈。
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