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柴火堆被推开道缝，先是道斜斜的光挤进来，在干草上投出亮痕，接着是他的脸。
眉骨上那道疤在光里泛着青白，是当年替我挡弹片时留的，疤尾还翘着点，像条没画完的线。
军靴上沾着后山的泥，是那种混着松针的黑泥，鞋跟处还挂着片枯叶，裤脚卷到膝盖，露出小腿上被草叶划破的血痕，红得像条细蛇。
他手里拎着个油纸包，纸角被热气熏得发潮，隐隐透着米白。
热气从纸缝里钻出来，裹着股小米粥的香，还混着点姜的辣，像极了我当年在炊事班熬的那锅——那时他总爱端着搪瓷碗蹲在灶台边，粥烫得龇牙咧嘴，还抢我的咸菜，说“黄导熬的粥，比我娘做的还暖”
。
他见我盯着他，眼里的怯淡了点，往窑里挪了挪，柴火堆在他身后“哗啦”
塌下点，碎末落在他肩头，他也没拍。
“醒了？”
他问，声音里带着点笑，像怕惊扰了什么，“王医生说你该醒了，我……我买了粥。”
“你醒了。”
辛集兴走进来的时候，军靴踩在干草上，发出“沙沙”
的轻响，像怕惊飞草里的虫。
他手里的油纸包泛着层薄油，边角被热气熏得发皱，往干草堆旁放时，动作轻得像在摆件瓷器——拇指先按住纸包底，另外四指虚虚护着边，生怕晃洒了里面的粥。
干草被压得往下陷了陷，草叶的碎末沾在油纸上，和刚才从臂章里抠出的土渣一个色。
“王医生说你可能后半夜醒，让我多留意着点。”
他说着，用指腹碰了碰纸包，“粥还温着，我用棉袄裹了三层。”
我盯着他，突然像被什么堵住了喉咙。
他袖口那点暗红看得更清了——不是新鲜的血，是半干的褐，边缘泛着点黑，像蹭过生锈的铁。
袖口的扣子松了颗，线头耷拉着，随着他的动作轻轻晃，露出腕骨上的筋，绷得像根细弦。
虎口的旧疤在动，那道当年我替他挡刀时留下的疤，此刻正随着他握纸包的动作微微收缩，疤边缘的白肉和周围的皮肤泾渭分明，像条冻在肉里的白虫。
他确实瘦了，颧骨比以前高了半寸，把眼窝衬得更深，眼下那片青黑不是单纯的黑，是青里透着紫，像被人用拳头揍过，纹路里还沾着点没洗净的灰。
“是你……救了我？”
每个字都像从沙砾堆里滚出来的，喉咙里的疼顺着舌根往牙床爬。
刚说完，左胸突然抽痛起来，不是钝痛，是像有只生锈的指甲在往断骨缝里掐，疼得我猛地吸气，冷汗顺着鬓角往下淌，在下巴尖积成小水珠，滴在干草上“嗒”
地响。
辛集兴赶紧蹲下来，膝盖“咔”
地磕在砖地上。
他没碰我，先往怀里掏，动作快得像怕耽误什么。
军用水壶被他摸出来时，壶带还缠在手腕上，磨得发亮的壶身映着窑顶漏下的光，晃得人眼晕——是我当年给他的那只，壶盖的螺丝松了大半，他拧的时候，金属摩擦的“咔哒”
声在砖窑里荡开，像根细针往耳朵里钻。
“先喝点水，润润喉。”
他把壶嘴往我嘴边送，左手的拇指轻轻托着我的下巴，指尖凉得像块冰，却带着点刻意放轻的暖。
水流得极慢，顺着壶嘴往我嘴里淌，刚碰到舌尖就往喉咙里钻，带着股铁锈味，却把嗓子眼的沙砾冲开了些。
他的指尖碰到我的手，那凉顺着我的指尖往胳膊肘爬，和胸口的疼撞在一块儿，竟奇异地压下去半分。
“雷清荷以为你死透了。”
他的声音压得更低，眼尾往窑口瞟了瞟，“后山的土埋得浅，也就两尺，土是新翻的，松得很。”
他顿了顿，喉结滚了滚，“我挖的时候，铁锹刚下去半尺，就碰着你的胳膊了。
你还有口气，像片快干的叶子，胸口微微动，我把耳朵凑过去听，能听见你喉咙里的‘嗬嗬’声，像漏风的风箱。”
他说这话时，虎口的疤又动了动，像是在回忆当时的紧张。
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