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后来每到阴雨天，那疤就像块浸了冰的铁，焐不热，他疼得直哼哼，蜷在行军床上翻来覆去，却总在我们探过头时摆手：“没事，比中彩票强，捡了条命。”
没想到啊。
我望着窑顶漏下的微光，喉结又滚了滚。
这么多年过去，我们这帮人，还在跟同一种东西较劲——那些藏在暗礁里的毒，那些啃噬人心的黑。
辛集兴没说话，只是往怀里掏。
这次的动作比拿水壶时更轻，像在取件易碎的宝贝。
微型对讲机被他捏在手里，黑色的塑料外壳蒙着层薄汗，巴掌大的机身，侧面被磨得发亮，露出底下的浅灰，显然是用了很久，边缘还有几处磕碰的小坑，像被什么硬物硌过。
他的拇指按在侧面的通话键上，指腹的老茧蹭过磨亮的壳，发出“沙沙”
的轻响。
刚按下去，对讲机里就传来轻微的“滋滋”
声，像有只小虫在里面振翅，电流的杂音裹着点远处的风声，在砖窑里荡开。
“龙队，黄导醒了，情况稳定。”
辛集兴的声音压得极低，每个字都贴着嘴唇出来，生怕声波撞在砖墙上弹出去。
对讲机里静了几秒，静得能听见辛集兴的呼吸，还有我胸口那点微弱的起伏。
砖窑外的风突然紧了些，刮得柴火堆“哗啦”
响，像有人在外面踮脚听。
就在这时，一个声音从对讲机里钻出来，像块浸了水的青石，沉得能压垮砖窑——“原地待命，我和杨杰马上到。”
是龙鑫。
声音比当年沉了些，像被岁月磨过的砂纸，带着点沙哑，却依旧硬得扎人，每个字都像从牙缝里挤出来的，带着不容置疑的劲。
尾音里裹着点烟味，不是呛人的烈，是老烟枪积在肺里的焦，隔着电波都能闻见，像他当年总爱蹲在靶场边抽的“红梅”
，烟卷烧到尽头，烫得指尖发红也不扔。
辛集兴松开通话键，对讲机里的“滋滋”
声淡下去，只剩点余响，像谁在远处吹口哨。
他把对讲机揣回怀里，贴着心口的位置，那里能感觉到他胸腔的起伏，比刚才快了半拍。
“龙队做事快，”
他低声说，往窑口又看了眼，柴火堆的影子在地上晃，像张随时会收紧的网，“杨杰也来了，那小子现在是队里的神枪手，当年你带过的，记得不？”
，！
我当然记得。
杨杰刚入伍时才十七，瘦得像根豆芽，握枪都抖，还是我把着他的手教他瞄准。
没想到，这么多年过去，当年的豆芽菜，也成了能扛事的人。
左胸的疼又轻轻冒出来，却不再是钻心的锐，倒像团温温的火，烤得人眼眶发潮。
砖窑里的霉味仿佛淡了些，混着点远处飘来的松香，像极了当年边境哨所的味道——那时我们也这样，守着个破屋子，等着战友，等着天亮，等着把那些见不得光的东西，连根拔起。
没过多久，窑口的柴火堆突然“窸窣”
动了。
不是风刮的轻响，是有人用手往外扒——枯柴被挪开时发出“咔嚓”
的脆裂声，混着碎末“簌簌”
往下掉，像有群虫在草里乱爬。
一道缝先被扒开，漏进外面的晨光，在地上投出斜斜的亮痕，接着缝越来越宽，露出两只穿着胶鞋的脚，鞋跟沾着后山的泥，踩在砖地上悄无声息，轻得像猫。
走在前面的是龙鑫。
他头发白了大半，两鬓的白霜在晨光里亮得扎眼，却依旧挺着腰板，像根没弯的标枪。
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