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他的三根手指抓起那把卷刃的剪刀，在灯光下转了个圈，刃口的冷光扫过我的脸，“换脸前，先把这道疤划深点。”
他指的是我左脸的旧伤，那道被树枝划的浅疤，此刻在他眼里，大概已经成了“袈沙”
该有的第一道印记。
辛集兴没说话，军靴又“咚”
地响了一声。
这一次，左胸的疼没那么烈了，倒像团火，从伤口往四肢爬——袈沙，缅甸，坤沙，炸碎的弟弟……这些字在脑子里转，转得越来越沉，沉得像块浸了血的石头，压在心上，却也压出了股劲，像当年在柳河垭口，扣动扳机前的那口气。
老周的手术刀突然脱手，“当啷——”
一声砸在铁盘里。
那声音在空荡的地下室里炸开，像根烧红的针，“嗡嗡”
地往耳朵深处钻，撞在水泥墙上，弹回来的余响还带着金属的颤。
他那三根手指猛地攥住刀柄，指节用力到泛出青白，青筋像蚯蚓似的在小臂疤痕上游走。
刀尖被他拎起来时，还滴着点透明的液体，许是消毒水，在灯光下亮得像颗泪珠。
刀尖在我左脸的旧伤处比划。
那道疤是当年在雨林里被树枝划的，浅粉色，像条晒干的蚯蚓，歪歪扭扭爬过颧骨。
老周的黄眼珠盯着疤，像在打量块待雕的木头，“这疤得加深点，”
他的黑布擦过我鼻尖，粗麻布的毛边蹭得皮肤发痒，消毒水的刺鼻味里裹着股劣质烟草的焦糊，是那种五块钱一包的“红塔山”
烧透后的呛，“再往眉骨上添道，从眼角划到太阳穴，显得凶点——雷总就爱看这种带疤的，说够野。”
刀尖突然落下来。
不是戳，是轻轻贴住皮肤。
金属的冷意“嗖”
地钻进毛孔，像块刚从冰窖里捞出来的碎玻璃，冻得我颧骨的肌肉猛地一抽。
我死死攥紧拳头，指节“咔咔”
响，指甲尖往掌心的血痂里扎——那是今早被花方踩破的，痂壳早就硬得像层薄壳，此刻被指甲一剜，“嘶”
地裂开道细缝，血珠顺着指缝渗出来，混着掌心的冷汗，黏得像未干的胶水。
疼顺着胳膊往上爬，在腋下结成个硬疙瘩，酸得人想发抖。
“咬住。”
辛集兴的声音突然贴在耳边，带着松针的涩。
他往我嘴里塞了块布，是粗麻布，边缘磨得发毛，上面沾着的铁锈味混着淡淡的血腥味，呛得我舌根发麻——不用想也知道，是老周擦手术刀用的那块。
“别出声。”
他的指尖落在我后颈第三块脊椎骨上，轻轻一按。
那是当年邓班教的放松法，穴位被按到的瞬间，酸麻感顺着脊椎往下淌，像股温水漫过紧绷的肌肉，刚才攥得发僵的肩膀，竟真的松了半分。
“忍过这阵，”
他的气音裹着点颤，几乎要融进地下室的霉味里，“我们就能看到柳河垭口的礁石了。”
柳河垭口。
这四个字像根烧红的烙铁，“滋啦”
烫在喉咙里。
刀尖划破皮肤的疼突然就淡了，像被这股烫意蒸成了烟。
杰哥牺牲的那块礁石在眼前晃——他倒下去时，礁石上的血被浪冲成淡红，像朵散开的花，他最后看我的眼神，睫毛上还沾着浪花；刀班拉响手雷的火光也来了，“轰隆”
一声，把他的影子钉在崖壁上，像幅烫出来的画，碎片里还能看见他胸前的“牧羊人”
徽章；杨文鹏班副变形的腿也在动，那年在哨所，他用这条腿给我演示过踢正步，裤管下的骨头凸得像块石头，他却笑，说“等伤好了，还能踢赢你”
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