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……这些碎片在眼前转，转得我眼眶发烫，眼泪想涌，却被嘴里的麻布堵着，只能往喉咙里咽，涩得像吞了把沙。
，！
老周的刀还在脸上游走。
他的三根手指捏着刀，稳得像块铁。
刀尖划过眉骨时，比刚才深了些，血“啪嗒”
滴在锁骨上，顺着凹陷往下淌。
我没眨眼，盯着天花板上晃悠的灯泡，看血珠顺着下颌线往下滚，滴在胸前的纱布上，“洇”
地晕开，和旧血渍缠在一起，在军绿色作训服上织出朵深褐的花。
花瓣边缘泛着黑，像极了当年在边境看到的罂粟——风一吹就晃，美得淬了毒，却能让人在疼里攥紧最后一点劲。
“嗤——”
老周的刀在眉骨处顿了顿，黄眼珠往我眼里瞟。
我知道他在看我疼不疼，可我眼里只有柳河垭口的浪，白花花的，拍在礁石上，像无数只手，在喊“回来”
。
嘴里的麻布被我咬得发皱，铁锈味混着血腥味往肚里钻。
左脸的伤还在淌血，可我不觉得疼了，只觉得辛集兴按在后颈的手，像当年在柳河垭口，他拽着我往礁石后躲时那样，稳得像块扎根的石头。
“好了。”
老周的声音带着点术后的疲，像磨钝的刀片划过木头。
他手腕一扬，手术刀“当啷”
砸回铁盘，和镊子撞出串脆响，在地下室荡开三圈余音才散。
三根手指捏着块浸了药水的纱布，“啪”
地按在我脸上——力道不轻，纱布边缘嵌进刚划开的伤口，血珠瞬间被吸进去，在布面上洇出朵小红花。
“过三天拆线，”
他的黄眼珠往我镜中虚影瞟了瞟，黑布下的嘴角扯出点笑，像生锈的合页在动，“保证连你妈站在跟前，都得愣半晌才敢认。”
他转身往药柜走，左腿的铁皮鞋跟在水泥地上拖出“沙——沙——”
的响，像有人用钝刀刮着石头。
每挪一步，身子就往左歪一下，白大褂的下摆扫过手术台，带起股消毒水混着血的腥。
药柜是铁皮的，锈得掉了皮，他伸手去够上层的药瓶时，胳膊肘撞在柜角，“哐当”
碰倒半瓶酒精，琥珀色的液体顺着柜缝往下淌，在地上积成小小的水洼，映着头顶昏黄的灯，像块碎了的太阳。
“老辛，”
他的声音从药瓶的碰撞声里钻出来，带着雷清荷那边的压迫感，“雷总那边催得紧，刚才花粥来电话，说是三天后的船，夜里两点靠柳河垭口，让你亲自盯。”
辛集兴没接话。
地下室的空气突然静得发黏，只有老周倒药水的“咕嘟”
声，和我脸上伤口隐隐的抽痛。
他站在我身后，军靴踩在积水里，没发出半点声响——这是他潜伏多年练出的本事，像头蓄势的豹，连呼吸都能调成和环境融在一起的频率。
下一秒，一只手从身后伸来，飞快往我后腰塞了个东西。
硬邦邦的，边缘却磨得光滑，像块被人揣在怀里焐了许久的铁皮。
我隔着衬衫捏了捏，能摸到上面凹凸的刻痕，不是规则的纹路，是刻意凿出来的棱角。
指尖顺着刻痕游走，触到两个弯勾似的凸起，被磨得发亮，像两块浸了油的琥珀——是羊角。
再往下，是个圆圆的轮廓，带着点憨拙的弧度，是羊头。
“牧羊人”
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