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的记号。
我的指尖顿了顿，摸到刻痕深处还留着点粗糙的毛边，显然是刚打磨好的，带着金属特有的凉，却又裹着他掌心的温度。
辛集兴的指尖突然覆上来，在我掌心的羊头上轻轻蹭了蹭——他的指腹有层厚厚的老茧，是常年握枪、磨军刺练出来的，蹭过铁皮的刻痕时，“沙沙”
地刮着我的皮肤，有点疼，却像颗钉子，“笃”
地钉进心里。
这力道，像极了当年在柳河垭口。
那天浪特别大，礁石上的青苔滑得像抹了油。
一颗流弹朝我飞来时，他扑过来挡在我身前，左手攥着我的手腕，就是这样的力道——不算狠，却攥得极稳，指节硌着我的骨头，老茧蹭过我腕骨处的旧伤，疼得我倒抽气，却奇异地踏实。
后来我才知道，那颗弹片擦过他的肩胛骨，血浸透了军绿色的作训服，像朵开在背后的花。
老周已经转过身，手里拿着卷绷带，铁皮鞋跟“沙”
地碾过地上的酒精洼，溅起几点液珠。
辛集兴的手已经收了回去，军靴在地上轻轻碾了碾，把刚才踩出的浅印抹掉。
我后腰的铁皮还在发烫，像块刚从炭火里取出来的烙铁，烫得我浑身的血都活了过来。
三天后的船。
柳河垭口。
我捏了捏后腰的铁皮羊头，指尖触到羊角最尖处，被磨得圆润，却依然带着股往前冲的劲。
就像当年他攥着我手腕时，眼里的光——那光里有礁石，有浪，有未竟的使命，还有一句没说出口的话：我们一起回去。
换好衣服出来时，雷朵集团的主楼已经浸在暮色里。
廊灯是暗金色的，罩着磨花的玻璃，光线透过灯罩洒在地上，像泼了层稀释的蜂蜜。
走廊里的地毯厚得离谱，暗红酒色的长毛像没剪的苔，踩上去陷下半寸，鞋底粘着的绒毛缠在纹路里，走起来悄无声息，倒像踩在浸了水的棉花上。
可这厚毯偏吸味，一股化不开的腥气往鼻腔里钻——是楼下酒吧的劣质香水，甜得发腻，混着后厨飘来的生腌味，咸腥里裹着点腐败的酸，像烂掉的虾酱拌了糖，冲得我舌根发麻，喉咙里直冒清口水。
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花粥就是这时拐进走廊的。
红裙子是缎面的，在廊灯下泛着油亮的光，开叉从大腿根斜斜往上挑，露出截白得晃眼的皮肉，走动时像条不安分的蛇在扭。
黑靴是及膝的，靴筒上缀着串细银链，随着她的步子“叮铃——叮铃——”
响，脆得像冰碴撞在一起。
她头发烫成大卷，发梢沾着亮片，走到离我三步远的地方停住，涂着正红指甲油的手指往空中一点，眼神像淬了毒的钩子，先扫过我脸上缠着的纱布，再落回我眼睛里。
“这就是辛集兴说的‘狠角色’？”
她的声音里裹着笑，却像刀片在玻璃上刮，“脸破成这样，纱布裹得像粽子，别是中看不中用的货，雷声大雨点小。”
话没说完，她的指尖突然戳过来。
不是碰，是用指甲尖往我左脸的纱布上划。
红得发亮的指甲尖刮过纱布边缘，“沙”
地一声，正蹭在刚缝好的伤口上——线脚像被扯着往肉里钻，疼得太阳穴突突跳，纱布下的血好像都在往破皮的地方涌。
我猛地攥紧拳头，指节“咔咔”
响，掌心的冷汗混着刚才没擦净的血渍，黏得像浆糊。
“花粥这是不信我的眼光？”
辛集兴的声音突然炸出来，比廊灯的光还硬。
他抬手挡在我面前，胳膊肘绷得像块铁，军靴跟往地毯上“咚”
地跺了下，长毛被碾出个浅坑，声音里的怒像泼出去的冷水，带着刻意的刺。
他的手背往我后腰悄悄一顶，不轻不重，正撞在第三块脊椎骨上——是暗号“稳住”
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