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他弯腰拾起枪，手指在扳机护圈上摩挲，“那正好。”
枪身的冷意顺着他的指缝往上爬，他却像没察觉，“老周教过，靶子立得越显眼，暗处的枪就越容易露。”
浪涛还在撞，一次比一次沉。
玻璃上的水痕已经糊成了片，把窗外的海彻底变成了团晃动的墨。
我攥着斧柄，指腹又触到那层滑腻的浆——突然想起老周说过，真正的陷阱从来不是藏着的，是明晃晃摆在那儿，让你明知是坑，却不得不往下跳。
就像此刻的三号礁，像这把勃朗宁，像辛集兴掌心里那道正在渗血的疤。
辛集兴弯腰时，冲锋衣的下摆坠下来，扫过地毯的绒毛，带起阵“沙啦”
的轻响。
他的指尖先落在勃朗宁的握把上，那处还凝着雷清荷的指温，冷得像块浸在海水里的铁。
接着，拇指顺着扳机护圈慢慢碾动，指腹的老茧蹭过金属边缘的棱角，发出“沙沙”
的细响——那动作极缓，像老木匠在给新凿子开刃，每一下都带着掂量的劲，仿佛在摸一把刚淬过火的钢。
“那就不用它。”
他突然笑了，笑声从喉咙深处滚出来，低得像礁石缝里漏出的风，裹着股没烧透的烟味。
那笑里藏着的狠劲，不是外露的凶，是闷在膛里的火星，被浪头反复碾过，反而磨得更亮——像黑礁湾的礁石，被浪啃了十年，棱棱角角全成了藏锋的钝，碰一下就能刮出血。
话音未落，他已经扯开冲锋衣的拉链，“刺啦”
一声，金属齿咬合的脆响在浪涛声里格外清。
内侧夹层的布料被他指尖勾住，猛地一拽，露出块巴掌大的阴影。
微光从窗外漫进来，刚好落在那东西上——是柄短刃，刀鞘裹着层暗褐色的皮，被摩挲得发亮，像浸过油的琥珀，贴在掌心的地方甚至泛着点温润的光。
凑近了才看清，那皮是鲨鱼的脊皮，表面的细鳞早已磨平，只剩深浅交错的纹路，像片凝固的浪。
刀鞘边缘凝着点暗红的锈，不是均匀的一片，是星星点点的斑，最深的那块像滴风干的血——去年在黑礁湾截坤沙的货时，这刀就插在个死士的后腰。
那家伙穿着件褪色的海魂衫，被辛集兴摁在礁石上时，还死死攥着刀鞘不放，最后是辛集兴反手一拧，硬生生把刀连鞘从他皮肉里拔出来的，当时锈迹混着血，把鲨鱼皮浸得发黑。
“这玩意儿，比勃朗宁管用。”
辛集兴把刀往微光里举了举，刀鞘的弧度在光里划出道流畅的线，像条蜷着的蛇。
他的拇指在鞘尾的铜箍上蹭了蹭，那处被磨得发亮，能照见他眼底的光。
接着，手腕一翻，刀鞘“咔”
地卡进后腰的皮带扣里，动作熟稔得像每天系鞋带——皮带是浸过蜡的帆布带，磨出毛边的地方刚好卡住刀鞘的凹槽，严丝合缝，仿佛这刀天生就该长在他身上。
“至少不会放空响。”
他拍了拍刀鞘的位置，掌心传来硬邦邦的触感，像摁在块蓄势待发的礁石上。
冲锋衣的拉链被他重新拉好，只留刀鞘的尾端露出半寸，在衣料下微微凸起，像块藏在皮肉里的骨。
窗外的浪又撞上来，玻璃震颤的“嗡”
声里，我看见他喉结滚了滚。
微光里，那柄短刃的鞘尾在衣料下泛着点暗哑的光，像枚随时会炸开的火星——去年那个死士倒在礁石上时，瞳孔里最后映着的，就是这柄刀的影子。
，！
我突然被记忆拽回三天前的码头。
那时的海风正裹着咸腥往骨头缝里钻，老周站在锈迹斑斑的吊桥下，海魂衫被风灌得鼓鼓的，像只兜满了浪的旧帆。
那衫子洗得发白，蓝白条纹褪成了浅灰，领口磨出的毛边耷拉着，袖口卷到肘弯时，露出小臂上那道被鱼线勒出的疤——不是平整的一道，是歪歪扭扭的圈，像条褪色的蚯蚓盘在皮肉上，最深处的纹路里还嵌着点礁石灰，是前年收网时被断裂的尼龙绳缠出来的，当时血顺着绳纹往下淌，把半条胳膊都染红了。
他手里攥着个油纸包，边角被海风浸得发脆，卷成小喇叭似的。
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