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我突然想起邓班擦国徽时的样子，他总用块白棉布，蘸着酒精慢慢擦，连齿轮缝隙里的灰都不放过。
“真正的尖兵，”
他的声音混着酒精味，“眼里得有光，哪怕掉进最深的浪里，也得知道枪该往哪指。”
瞄准镜的十字准星慢慢落在白鸟缺了的那半片翅膀上。
风从石缝里钻进来，带着股咸腥的劲，枪身微微发颤，却和浪的节奏合上了拍。
瞄准镜的十字准星像枚淬了冷的铁钉，稳稳钉在白鸟那只完整的右翅上。
镜筒里的画面被风揉得微微发颤，却把细节碾得格外清：白鸟的羽毛被礁石缝里钻出来的风刮得贴在骨头上，像团被浪打湿的雪，缺了半片的左翅边缘还沾着几粒褐黄的沙，该是刚才蹲在礁顶时蹭上的。
最显眼的是它翅根处那撮竖起的绒羽，白得发脆，被风扯得直往斜上方飘，像根随时会断的棉线。
风突然紧了些，带着股冲人的咸腥——是礁石缝里腐烂的海藻混着牡蛎壳的腥气，“呼呼”
地往枪身里钻。
狙击步枪的木质枪托抵在肩窝，被浪水浸得发潮的纹路硌着锁骨，枪身随着浪涛的节奏轻轻发颤：浪涌上来时，枪管微微抬半分；浪退下去时，又往下沉半厘，像条被浪花托着的鱼，与远处“鬼见愁”
礁群的浪拍声严丝合缝地合上了拍。
“还有十秒。”
康达的声音突然从高空砸下来，不是顺着风飘的，是裹着冰碴子直直坠进浪里，“咔”
地撞在礁石上，碎成满地冷响。
那声音里的劲，比刚才打穿礁石的穿甲弹还硬，尾音勾着点不易察觉的锐，像在瞄准镜里多架了道准星，死死锁着我的呼吸。
我深吸一口气，胸腔像被浪顶起的船板猛地撑开，小腹绷紧成块礁石。
食指缓缓搭上扳机，金属的冷硬顺着指腹的汗往里渗，扳机护圈上的防滑纹磨着指节，带着经年累月的糙。
眼角的余光瞥见辛集兴的影子——他正贴着岩壁攥紧拳头，指节泛白的地方在浪光里闪，像块被浪啃得发白的盐晶。
，！
就在这时，浪涛的计数声突然停了。
不是渐弱，是戛然而止，像被谁掐断的弦。
周围的一切瞬间退成模糊的影：浪拍礁石的“哗哗”
声远得像在梦里，礁石缝里滴水的“嗒嗒”
声却清晰得刺耳，连辛集兴屏住的呼吸都成了隔着层玻璃的闷响。
整个世界被压缩进瞄准镜的圆里，只剩下那只白鸟，和我胸腔里擂鼓似的心跳——“咚、咚”
，撞得肋骨发疼，节奏竟和枪身的震颤慢慢合上了。
“三——”
康达的声音带着回响，像从海沟里钻出来的，“二——”
瞄准镜里的白鸟突然偏了偏头，右翅轻轻抖了下，翅尖扫过礁顶的蛎壳，带起串细碎的白花花。
十字准星跟着微动，我手腕轻转，准星重新落回它翅根那撮绒羽上，指腹的汗在扳机上洇开个小小的湿痕。
“一——”
两声枪响几乎同时炸响。
我的枪先“砰”
地闷响，像块礁石砸进浪里，枪身的后坐力撞得肩窝发麻，硝烟味混着咸腥气猛地往鼻腔里钻——是硫磺混着海水的涩，辣得人眼眶发热。
几乎在同一瞬间，康达的枪响了，“咻”
地锐响，像道钢针穿透空气，比我的枪音高半个调，在浪里撞出串更碎的回音。
瞄准镜里的画面突然炸开。
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