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风从崖下卷过来，那股血腥味更浓了些，还混进了一丝熟悉的劣质烟草味——是老周常抽的“金沙江”
牌香烟。
可这烟味里裹着的不是烟火气，而是一种凝固的冷，像烟蒂泡在了血里。
我的指节因为攥紧枪柄而泛白，盯着那扇虚掩的木门，瞳孔不自觉地收缩——老周从不会让门留这么大的缝，除非……安全屋的木门虚掩着，留着一条指宽的缝，黑沉沉的像只半睁的瞎眼，往里瞅不见半点光亮。
我的心“咯噔”
一下沉到了底——老周的谨慎是出了名的偏执，上次我嫌他布置得太麻烦，他还板着脸说“在金三角，多一道防备就多一条命”
。
就说这门后的预警：他用的是钓鱼线特有的02号尼龙线，细得像蛛丝，白天都难看清，一端系在门把手上，另一端绕过房梁，稳稳拴着墙角那只黄铜铜铃，只要推门的力度稍重一分，铜铃就会发出“叮铃”
的脆响，十里外都能隐约听见。
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可现在，那条本该隐在暗处的鱼线，却断在门槛边，线头还打着老周特有的双结，断口齐整整的，像是被刀割断的，上面沾着点潮湿的黄泥。
我顺着鱼线抬头看，墙角的铜铃歪歪扭扭地挂在锈迹斑斑的钉子上，铃身撞得凹进去一小块，最让人头皮发麻的是铃舌——那上面沾着点暗红的痕迹，在月光下泛着铁锈似的光泽。
我屏住呼吸蹲下身，指尖轻轻碰了一下，黏腻的触感瞬间粘在指腹，凑近鼻尖闻了闻，一股淡淡的腥气混着铜锈味钻进来——是血，半干的血。
“老周？”
我开口喊了一声，喉咙发紧，刻意压得又低又稳，却还是带着一丝自己都没察觉的颤音。
声音刚落，就撞在橡胶树粗糙的树干上，弹回来时散成细碎的余响，像有人在暗处轻轻叹气，在空荡的林子里荡了好一会儿才消下去。
屋里没有任何回应，连平时老周习惯性的咳嗽声都没有。
风从门缝里钻进去，又卷着一股更浓的气息扑出来——那气息里，血腥味压过了橡胶的酸腐，还掺着老周常抽的“金沙江”
牌劣质烟草味，呛得我胃里一阵翻江倒海，差点把下午吃的压缩饼干吐出来。
我反手攥紧腰间的沙漠之鹰，枪柄的橡胶防滑纹嵌进掌心的冷汗里，指节因为用力而泛白。
左手猛地推上门板——“吱呀——”
一声，木门转动的轴杆发出刺耳的摩擦声，像钝锯在磨骨头，在死寂的夜里炸开，惊得远处的林子里扑棱棱飞起来一只夜鸟，翅膀扇动的声音格外清晰。
几乎在推门的同时，我右手从风衣口袋里摸出战术手电，拇指按下开关，一道刺眼的白光瞬间刺破屋里的黑暗，像一把锋利的刀，扫过屋里的每一个角落。
左边的土灶黑乎乎的，锅沿沾着点玉米糊糊的残渣，掀开锅盖一看，里面的糊糊已经结了层薄皮，边缘烤得发焦，显然是半个钟头前刚煮好的。
灶台上摆着个粗瓷碗，碗口豁了一块——那是上次有毛贼摸进安全屋，老周用这碗砸过去时磕的，碗底还剩点褐色的茶渍，是老周爱喝的粗茶。
墙角的木板床挨着崖壁，军绿色的被子叠得棱角分明，连边角都扯得平平整整，和他在部队当侦察兵时叠的“豆腐块”
一模一样。
床底下露出半截军用水壶，壶身上的漆掉了大半，印着模糊的“八一”
字样——那是老周的宝贝，说这壶跟着他出过边境任务，救过他的命。
可本该坐在灶边抽烟、等着和我接头的老周，却连个人影都没有。
手电的光柱在屋里扫来扫去，照亮了地上散落的几片烟草，照亮了墙上贴着的旧报纸，却照不见那个熟悉的、带着胡茬的身影。
只有风从屋顶的破洞钻进来，吹得报纸“哗啦”
作响，像有人在背后轻轻翻页，透着一股说不出的诡异。
灶边的木凳空着，桌上的烟盒敞着口，连老周常用来磕烟灰的铁皮罐都摆得端正——可本该坐在那儿抽着烟、笑着递我半块压缩饼干的老周，却直挺挺地倒在屋子中央的泥地上，浑身的血把灰褐色的泥土浸成了深褐，像泼翻的墨汁，顺着地面的裂缝往四处渗。
我的手指突然僵住，战术手电“啪”
地从掌心滑落，重重砸在泥地上，灯头磕得歪向一边。
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