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见我们来，他却从怀里摸出两个用旧报纸包着的烤红薯，递过来时手还在抖——那是他出发前在镇上的烤炉摊买的，报纸都被红薯的温度烫得发脆，剥开后金黄的薯肉冒着白汽，甜香混着淡淡的血腥味飘过来。
“刚在镇上买的，还热乎，快吃。”
他笑着说，说话时牵扯到嘴角的伤口，疼得皱了皱眉，却还是把最烫的那个塞给了辛集兴。
我接过红薯时，烫得指尖发麻，那热度却顺着掌心一直暖到心里，连柴房带来的寒意都散了大半。
辛集兴吃得急，烫得直哈气，老周还笑着骂他“饿死鬼投胎”
，自己却只掰了一小块，慢慢嚼着，眼睛一直盯着我们手里的照片胶卷，生怕出一点闪失。
“那红薯的温度，我现在揣在兜里都能感觉到。”
辛集兴的声音突然哽咽，他抬手捶了下青石板，指节撞得发白，“他当时胳膊都快抬不起来了，还把最后一口红薯塞给我，说‘年轻人耗体力，多吃点’——可现在呢？他躺在安全屋的泥地里，连口热乎的玉米糊糊都没吃上……”
我拍他肩膀时，指尖碰到了他夹克肘部的补丁——那是老周上个月帮他缝的。
当时他在仓库搬货时被铁架勾破了衣服，老周就着安全屋的煤油灯，用粗棉线缝了个歪歪扭扭的十字，还笑着说“缝得丑但结实，能挡风”
。
此刻这块补丁贴着我的指尖，针脚的粗糙感还在，可那个缝补丁的人却不在了。
我的手也开始发抖，不是因为冷，是因为回忆像潮水般涌上来，带着勐腊镇烤红薯的甜香、老周摩托车的汽油味、安全屋玉米糊糊的热气，和眼前的寒意撞在一起，撞得我眼眶发烫。
那个总把“没事，有我呢”
挂在嘴边的老人，那个把最后一口吃的让给我们的老人，那个为了掩护我们能豁出命的老人，就那样浑身是伤地倒在他亲手布置的安全屋里，连句遗言都没留下。
风从坡下卷上来，带着雷朵集团发电机的轰鸣，却盖不住辛集兴压抑的哽咽，也盖不住我喉咙里的发紧。
远处的水晶灯依旧晃眼，像雷清荷那张得意的脸，可我摸向腰后沙漠之鹰的手却渐渐稳了——老周的温度还在，他留下的账本还在，他教我们的“忍”
和“狠”
还在。
我们不能哭，至少不能在这里哭，要把眼泪咽回去，把悲痛攥在手里，变成扳倒雷清荷的力气。
辛集兴突然抓起地上的猎枪，枪托在青石板上磕了一下，发出“笃”
的闷响。
他抹掉脸上的泪，眼底的红血丝里燃起了狠劲，声音虽然还有点哑，却带着不容置疑的坚定：“你说得对，不能冲动。
但老周的仇，我记着。
等收网那天，我要拿着这把枪，指着雷清荷的鼻子，告诉他——你欠老周的，欠我们的，今天都得还！”
我看着他攥紧猎枪的手，又摸了摸怀里的账本，指尖蹭过老周缝的补丁，突然觉得心里踏实了些。
坡上的风依旧冷，可回忆里的那些温暖——烤红薯的甜、煤油灯的暖、老周的笑，像一团火，在我们心里燃着，陪着我们在这黑暗里熬下去，直到把那些亏欠都一一讨回来。
“还有上次，我真是猪油蒙了心，差点把所有人都连累了。”
辛集兴猛地低下头，下巴抵着胸口，视线死死钉在自己靴尖的泥渍上——那泥渍是早上从安全屋附近蹭来的，还带着点暗红的血痂印子。
他的声音像被水泡过的棉线，又沉又哑，满是化不开的懊悔，“上周三晚上，我看见峻右带着两个保镖往郊区的废弃仓库去，脑子一热就跟了上去，想偷偷拍下他们和越南人的军火交易证据。”
他抬手抓了抓头发，指节因为用力而泛白，把原本就凌乱的头发揉得更乱：“我躲在仓库的破铁皮屋顶上，刚按下相机快门，就被底下的人发现了——他们往屋顶扔石头，铁皮‘哐哐’响，我慌了神，从房顶上摔了下去，相机都摔碎了。”
说到这儿，他的喉结剧烈滚动了一下，像是在咽什么滚烫的东西，“峻右的手下追得紧，我只能往橡胶林里钻，那些带刺的藤蔓刮得我胳膊腿全是血，身后的枪声‘噼啪’响，我以为自己这次肯定完了。”
，！
风卷着芭茅草的声音盖过了他的话头，却盖不住回忆里的紧张。
我能想象出那个夜晚：橡胶林里伸手不见五指，辛集兴穿着单薄的工装，裤腿被藤蔓勾破，血顺着小腿往下淌，混着腐叶的泥水粘在皮肤上；身后的追兵举着手电筒，光柱像毒蛇的信子在林子里扫来扫去，喊骂声和枪声震得树叶子簌簌掉。
“就在我快被追上的时候，老周骑着他那辆破嘉陵冲了过来！”
辛集兴突然抬起头，眼里的红血丝更密了，连眼尾都泛着红，“他把摩托车直接横在路中间，车头‘哐当’一声撞在树干上，车把都歪了，却对着我喊‘往坡下跑！
我来挡着！
’”
他的手不自觉地摸向自己的胳膊，那里有一道浅浅的疤痕，是那天被追兵的刀划的，“我跑出去老远，回头看见他被四五个保镖围在中间，拳头‘砰砰’砸在他身上，他却还在喊‘别回头！
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