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快跑！
’”
等辛集兴带着支援的人赶回去时，老周已经被打得蜷缩在地上，左脸肿得像个发面馒头，嘴角淌着血，颧骨上还有一道深深的抓痕，连平时总梳得整齐的花白头发都乱得像鸡窝。
可他看见辛集兴，第一句话却是撑着笑说的：“傻小子，没事吧？没被追上就好。
年轻人有冲劲是好事，就是下次得沉住气，别这么冒失。”
说着还从怀里摸出块用手帕包着的糖，塞到辛集兴手里——那是他早上在小卖部买的，本来想留着当零嘴。
“我当时怎么就那么傻？”
辛集兴突然抬手狠狠捶了一下自己的大腿，“老周有老寒腿，阴雨天走路都得扶着墙，我却让他骑着摩托车在橡胶林里跟人拼命……”
他的声音哽咽着，再也说不下去，肩膀剧烈地耸动着，像个做错事的孩子。
“这不怪你。”
我伸手打断他，指尖碰到他胳膊上的疤痕，突然想起老周常说的话，“他总说，我们是穿一条裤子的兄弟，是能把后背交给对方的战友，互相掩护是天经地义的。”
可话刚出口，安全屋里的惨状就像电影一样在眼前炸开：老周直挺挺地躺在泥地上，深灰色的连帽衫被血浸成了黑褐色，胸前三个狰狞的弹孔还粘着没烧尽的棉絮；他左手死死攥着那个洗得发白的帆布包，包角那半朵我亲手绣的荷花，被血染得发红，针脚歪歪扭扭的，还是上次他生日时我熬夜绣的——当时我还嫌针脚丑，他却宝贝得天天揣在怀里，说“这是我收到过最好的礼物”
。
眼泪终于没忍住，“嗒”
地一声砸在冰冷的青石板上，溅起细小的泥星子，混着草叶上滴下来的露水，晕开一小片湿痕。
我赶紧抬手抹脸，却越抹越湿，喉咙里像堵着团浸了水的棉花，连呼吸都带着疼。
辛集兴没有说话，只是伸出手，轻轻拍了拍我的后背——他的动作很轻，像老周以前做的那样。
以前每次我因为任务失败沮丧时，老周都会这样拍着我的背，说“没事，下次再来，咱不怕输”
。
风从坡下卷上来，吹得芭茅草“沙沙”
作响，像有人在耳边轻轻叹息；远处赌场传来的迪斯科音乐隐约飘过来，节奏刺耳得像指甲刮过铁皮，和这坡上的悲伤格格不入。
我望着远处雷朵集团的灯火，突然想起老周第一次带我们来这个小山坡的情景。
那是去年冬天，刚下过一场小雨，空气冷得像冰，坡上的茅草枯黄一片，被风吹得倒向一边。
我们刚完成一次盯梢任务，拍到了雷清荷和缅甸毒贩交易的关键证据，老周带着我们爬上坡，从怀里摸出个军用水壶，倒了点白酒给我们暖身子。
“你们看，”
他指着远处连绵的青山，眼里的光比坡下的霓虹灯还亮，“那后面就是云南，我老家就在山那边。
等收网了，我就回去，在院子里种半亩普洱茶树，再养几只土鸡，早上听着鸡叫起床，晚上坐在门口喝喝茶，再也不用天天盯着雷清荷这只老狐狸，再也不用过这种提心吊胆的日子了。”
他说这话时，嘴角扬着笑，眼角的皱纹挤在一起，像橡胶树的年轮，里面盛满了对未来的期盼，连说话的语气都轻快了不少。
“你说，老周是不是早就预料到自己会有这么一天？”
辛集兴突然开口，声音里带着一丝迷茫，还有难以掩饰的悲伤。
他从怀里掏出一个磨得发亮的牛皮笔记本，递到我手里——笔记本的边角已经被磨得卷了边，封面是深棕色的，上面还留着老周用钢笔写的“周建国”
三个字，字迹工整有力，却因为常年摩挲而有些模糊。
“上次在安全屋，他把这个交给我，说‘小辛，这东西比我的命还重要，你一定要藏好，不到收网那天绝不能拿出来’。”
辛集兴的指尖拂过笔记本的封面，“我当时还笑他太谨慎，说‘周叔你身体这么硬朗，肯定能等到收网的那天’，他却只是笑了笑，没说话。
现在想来，他那时候就已经做好了牺牲的准备啊。”
我翻开笔记本，纸页已经泛黄，上面的字迹密密麻麻，却工工整整，连标点符号都写得一丝不苟。
第一页记着雷清荷三年前和泰国毒贩的交易：“2021年10月15日，曼德勒码头，货量30公斤，接头人‘黑蛇’，武器：ak47三把，手榴弹五枚”
；中间几页画着雷朵集团仓库的布局图，用红笔标注着监控的位置、军火的存放点，甚至连巡逻队换岗的时间都写得清清楚楚；最后一页是老周昨天写的，字迹有些潦草，想来当时情况紧急：“林晓梅有问题，是雷清荷的人，账本在袈沙那里，一定要保护好他”
。
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