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纸页上还留着淡淡的烟草味，是老周常抽的“金沙江”
牌香烟的味道，还有一点若有若无的血迹，应该是他受伤时不小心蹭上的。
我摸着那些带着温度的字迹，仿佛能看见老周在安全屋的煤油灯下，戴着老花镜，一笔一划认真记录的样子——他的眼睛不太好，每次写字都要凑得很近，鼻尖几乎要碰到纸页，有时候写着写着，还会咳嗽几声，却从没有停下过。
风又起了，吹得笔记本的纸页“哗啦”
作响，像老周在耳边轻轻说话。
辛集兴望着远处的青山，声音低沉却坚定：“老周没完成的事，我们替他完成。
他期盼的日子，我们替他等到。”
我把笔记本紧紧抱在怀里，感受着纸页上的余温，点了点头——眼泪还在掉，可心里的决心却越来越坚定。
坡下的灯火依旧刺眼，可我们知道，老周留下的这些东西，这些回忆，会像一盏灯，照亮我们接下来的路，直到把雷清荷绳之以法，直到那片青山下的茶园，真的能飘起属于老周的茶香。
我伸手接过那本牛皮笔记本时，指尖先触到封面边缘磨得发亮的包浆——那是老周常年攥在手里摩挲出来的，边角已经卷成了波浪状，像被风吹皱的纸。
封面正中央，“周建国”
三个钢笔字刻得深而有力，笔画间还留着几道细小的划痕，是上次在仓库躲避搜查时，他情急之下用指甲划出来的记号。
我把笔记本贴在掌心，还能感觉到纸张吸饱的、属于老周的体温，混着淡淡的烟草味和煤油灯的焦糊味，像他刚把本子递到我手里。
翻开第一页，纸页已经泛黄发脆，边缘被虫蛀出几个细小的洞眼，却丝毫没影响上面的字迹。
老周的字向来方正，像他做人一样，一笔一划都透着股执拗的认真，开头那句“我叫周建国，是一名人民警察，从今天起，潜伏在雷清荷身边，搜集他的犯罪证据，直至将他绳之以法”
，写得比后面的内容重了不止一倍——笔尖划过纸页时留下的压痕深可见纤维，蓝黑墨水渗进纸缝里，像用刻刀刻上去的，连每个标点符号都带着股破釜沉舟的决绝。
我指尖抚过那些凹凸的字迹，眼前瞬间浮现出安全屋的画面：煤油灯的火苗像颗跳动的黄豆，把老周的影子拉得老长，投在土墙上晃来晃去。
他戴着那副断了一条腿、用麻绳系着的老花镜，鼻尖几乎要碰到纸页，左手按着笔记本，右手握着钢笔，写几个字就眯起眼凑近看一眼，生怕写错一个字。
有时候写得久了，他会停下来揉一揉发酸的肩膀，咳嗽几声，却从不会歇超过半分钟，又低头继续写——他总说“这些字就是证据，多写一笔，雷清荷就多一分罪”
。
一页页往后翻，纸页上的字迹越来越密，有的地方甚至写得重叠了，是因为煤油灯快灭时光线太暗，他不得不凑得更近。
里面记满了雷清荷的罪证：有他和老挝毒贩交易的时间地点，精确到“凌晨三点十五分，曼德勒三号码头，货船‘湄公河号’”
；有军火仓库的库存明细，“ak47二十把，手榴弹五十枚，藏于总部地下三层西仓库，密码”
；还有被拐儿童的名单，名字后面用红笔标注着“已解救”
或“待寻”
，那些“待寻”
的名字旁边，都画着一个小小的对勾，是老周用来提醒自己“不能忘”
的记号。
“他还说，等收网那天，要带我们回云南吃最正宗的过桥米线。”
辛集兴的声音突然从旁边传来，带着浓重的鼻音，他抬手抹了把鼻子，指腹蹭到眼角的湿痕。
风把他的话吹得有些散，却每个字都扎进我心里，“说他老家村口那家‘李记米线’，开了快四十年了，老板和他是发小。
汤是用三年以上的老母鸡，加着筒子骨和火腿，在陶锅里慢炖六个时辰，炖得汤色乳白，上面飘着一层薄薄的鸡油，凉了都不会结冻。”
他说着，喉结不自觉地滚动了一下，像是在吞咽口水，又像是在压抑哽咽：“配料有二十多种呢——薄得像蝉翼的乌鱼片、切成长条的里脊肉，往汤里一烫就熟；还有透亮的鹌鹑蛋、脆嫩的豌豆尖、泡得发涨的竹荪，连酸菜都是老板自己腌的，酸中带甜。
吃的时候要先把生料放进热汤里‘过桥’，再下雪白的米线，淋上一勺辣椒油，一口下去，从舌头暖到肚子里，连骨头缝都透着热乎气。”
辛集兴抬起头，望向远处被夜色染成墨色的青山——那是云南的方向，他的眼神有些发直，像是已经看到了那家米线店的招牌：“我还跟他约好，到时候要比谁吃得多，输的人得负责洗老板的碗。
他当时还笑我‘年轻人胃口大，可别把人家店里的米线都吃空了’……”
话没说完，他的声音就梗住了，肩膀微微耸动着，再也说不下去。
他的话像一把钥匙，瞬间打开了我记忆的闸门。
我想起去年深秋在橡胶林盯梢的那个夜晚——那天刚下过雨，林子里湿冷得像冰窖，我们蹲在一棵老橡胶树后，裹着单薄的夹克，手指冻得发僵，连按相机快门都要咬着牙使劲。
风卷着腐叶的气息往脖子里钻，我们缩着脖子打哆嗦，老周就把军用水壶里的白酒分给我们暖身，自己则靠着树干，给我们讲起了老家的过桥米线。
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